Автор и Муз

- Всё, закончил, - пробормотал я ставя точку и закрывая тетрадь, - потом перепечатаю. Я потер усталые глаза и откинулся на спинку стула. Очередной рассказ был готов, и я чувствовал удовлетворение от проделанной работы. Вдруг я почувствовал, что об мою ногу кто-то трется. Опустив взгляд, я увидел своего кота. - Ну, и чего ты от меня хочешь, Морда? - Спросил я у него. - Есть он хочет, - вдруг раздался хриплый, прокуренный голос с дивана. Я вздрогнул и посмотрел в ту сторону. На диване сидел низенький мужик. Натуральный такой мужик, с трехдневной щетиной, залысиной, пивным пузом и беломориной во рту. Одет он был в розовую балетную пачку с нелепыми розочками на животе. - Чего уставился? - Спросил он и пыхнул беломориной, - Музу никогда не видел, что ли? - Эм... Простите, а разве Муза не женского пола? - Осторожно уточнил я. "Допился", - промелькнула шальная мысль и тут же исчезла. - Вот! И ты туда же! Де-фи-цит их у нас, - по слогам произнес он и почесал свой живот волосатой лапищей. - Чем обязан? - Всё ещё прибывая в недоумении, поинтересовался я. - Да вот, на мучителя зашел посмотреть. Ты чего творишь-то, козел? - нацелил он на меня свой палец с неровно обгрызенным ногтем. - Ничего, - не понимая в чем проблема, ответил я, - рассказики пишу. - Вот! Во-о-от! - Завыл он, театрально падая с дивана на колени и заламывая руки, - Пишет он! Нет, вы только посмотрите! А кто оставляет на полпути историю любви? Принцесса томится в башне, принц скачет ее спасать, он знает что и куда, а тут бац! Бабах! Финита ля комедия! Конь сдох! Стена! Все в панике, всё замерло! Что делать? Куда бежать? А это ты оказывается перестал писать! Почему? Ну, почему, я тебя спрашиваю? Что же ты за злыдень-то такой? - Ну, это, у меня вдохновение закончилось, - запинаясь пробормотал я. Не каждый день к тебе приходит муза, хоть и такая (такой? Шут его разберет) экстравагантная. - Ну ми-ила-ай! - протянул Муз своим хриплым, прокуренным голосом, - Вот для этого я и здесь! Вот он я - вдохновляйся! С этими словами Муз вскочил на диван, одну ногу поставил на подлокотник, гордо выпятил грудь и прижал к ней кулак, встав в некое подобие героической стойки и закрыв глаза. Я сидел и смиренно ждал, когда же придёт вдохновение? Но оно не приходило. - Ну? И долго я так стоять должен? - Сварливо поинтересовался он, - Между прочим, мне за это не платят! Так, понятно, не вдохновляешься. Он сразу как-то сник, присел на краешек дивана, материализовал из воздуха зажженную спичку и прикурил папиросу. - Ладно, - хрипло прокаркал Муз и сжевал недокуренную сигарету, - Пойдем тогда старым дедовским способом. Тащи стаканы. Будем активно тебя вдохновлять семимильными шагами... Нет, в нашем случае - стаканами! Уже идя на кухню, я услышал смачный чпокающий звук, с которым пробка покидает бутылку. - Ну... Ик... А ты гворил... дыхна... дахна... вдахна... В общем, этого самого нету. Дписал свой рассказик... Л-ладно, ты это... Сиди тут и ни-ни. А я смотаюсь, гляну, что там в твоей истории вышло. Это... Как его? А, жди меня, и я вернусь! - Пьяным голосом заорал Муз и исчез. "Допился. Вот точно допился. Уже Музы всякие мерещатся. Надо что-то делать с этим. Завязывать пора..." - не успел я так подумать, как появился мой старый знакомый, только уже трезвый и злой. - Ты... Да как... Да за что? А-а-а! Люди добрыя! Посмотрите вы на ентого супостата! - Заголосил Муз, выдирая и без того редкие волосы у себя на груди, - Изверг! Извращенец! Такую вещь запорол! Да кто тебя просил? Ну, при чем тут принц и дракон? Да как такое тебе в голову-то пришло! - А что такое-то? - Это было единственное, что смог выдать мой затуманенный алкоголем мозг. - Он еще и спрашивает! Принц! Едет! Спасать! ПРИНЦЕССУ! Понимаешь? Прин-цес-су! - Исступленно орал Муз, - Каким боком тут дракон затесался? - Он... Это... Стережет принцессу, - ответил я, постепенно трезвея. До меня медленно стало доходить. - Вот именно! Стережет! СТЕРЕЖЕТ! - Проорал мне на ухо мой вдохновитель. А до меня полностью дошел смысл ситуации, и я рассмеялся. - Он еще и ржет! А ну, хватит! - Кричал и топал ногами Муз. - Ты... прости... но... Ой, я не могу... Ха! Ты! Я... Я слэшер, - сквозь смех выдавил я из себя. После моей последней фразы на Муза было жалко смотреть. Он плюхнулся на пол, достал бутылку и, испепелив пробку, залпом выпил содержимое. - Слэшер. А я его еще напоил. Ладно, - Муз поднялся с пола и уставился на меня, - Будем перевоспитывать. Что было дальше, я помню плохо. Помню только летающую по комнате мебель, книги, ручки и орущего на меня Муза. А потом все поглотила тьма. Когда я пришел в себя, то было уже темно, и я находился один. Приснилось? Может быть, но тогда что делает у меня на столе недокуренная беломорина, которая начинает угрожающе тлеть каждый раз, когда я подумаю отклониться от сюжета нового произведения?