***
Фридрих стоит на похоронах матери и уже не верит ни в Бога, ни в дьявола. Но ему очень хочется верить в рай. Для всех. Или для каждого свой. С кошками, певчими птицами, с бесконечно играющей мамину любимую мелодию скрипкой, садом и креслом-качалкой. Его мать лежит в гробу, источенная болезнью и жизнью, но не замечать это оказывается намного проще, чем он думал. Она была всё такой же красивой. А ещё она была единственным близким человеком в его жизни, единственной, кого он когда-либо любил, и, наверное, кто любил его, и он до сих пор не может поверить, что её больше нет. Его семьи больше нет. Ему казалось, что он был готов к тому, что совсем скоро ему придется стоять в церкви, слушать монотонную речь священника, смотреть в ровную, словно натянутая струна, спину отца, который, Фридрих в этом не сомневался, давно бы ушёл, но не только был здесь, но даже читал молитву в дань уважения умершей жене. Но снова и снова Фридрих кусает губы в попытках сдержать слезы и не отводит взгляда от нарумяненных щёк матери – с посмертным макияжем она казалась даже живой и наконец-то здоровой, просто крепко уснувшей. Её хоронят в свадебном платье, и оно скрывает почти все свидетельства последних страданий. Не видно ни тонких, иссушенных рук, ни впалой груди с торчащими рёбрами. Маму выдавали только острые скулы, особенно четко вырисовавшиеся в профиль. – Попрощайся с матерью. – А? Фридрих впервые отводит взгляд от её лица, чтобы встретиться с глазами отца. Ему тоже больно. Герр Блумхаген поднимает руку, неопределенно взмахивает ей в воздухе, а после, тяжело вздохнув, опускает вновь. – Будь мужчиной. И вновь оставляет сына одного. «Что ты хотел сделать?» Фридрих двигается, словно деревянная кукла под чьим-то неумелым управлением. Рваными, ломкими движениями оказывается у гроба. Слишком долго стоит над ним, будто надеясь на что-то. Они ещё встретятся? Фридрих целует мать в её холодную щёку и чувствует, как на губах отпечатываются румяна. Он кусает губу сильнее прежнего, когда отворачивается от гроба и делает первый шаг в сторону скамьи, и через секунду рот его заливается тошнотворным металлом. «Почему ты просто ушел, отец?» Теперь он остался совсем один.***
Теодора смеётся, ласково гладит Фридриха по волосам и, не стесняясь ни улицы, ни прохожих, тут же прижимается к нему всем телом, будто бы они в каком-нибудь фильме, и долго целует его в губы. Он краснеет, но тут же поддается её игривому порыву, обнимая в ответ и целуя её в нос, в лоб, щёки, в каждую родинку – рассеивая короткие, нежные поцелуи по дорогому лицу, и сам не замечает, как начинает смеяться от того, как безуспешно Теодора вновь пытается поймать губами его губы. Но снова позволяет ей исполнить то, что она хочет. В конце концов, желание любимой женщины – закон. – Я так тобой горжусь! – Тут же радостно щебечет она, разорвав поцелуй. – Ты и вправду самый талантливый скрипач. И, самое главное, мой. Она снова смеется, крепче прижимаясь к нему, а он… Вдруг понимает, что момента лучше не будет. – Не совсем твой. – Он неловко морщится, тут же понимая, как ужасно это звучит. – Вернее.. Не совсем так. Я просто хочу… Д-дора, послушай… Ты – лучшее, что было и есть в моей жизни, mein ein und alles. Она стоит перед ним, вдруг ужасно серьёзная и собранная, водит пальцем по его ладони и чуть крепче сжимает его руку. За это он её полюбил. За это он её любит. Теодора была сильнее его, но никогда не показывала это намеренно. Всегда позволяла ему собраться. Давала время. Направляла. Просто была рядом. Как сейчас. Ему казалось, что со смертью матери он потерял свет. Но стоя посреди ночного города, пока мимо то и дело проносятся вечно спешащие куда-то его жители, он смотрит в глаза своей любимой женщины и видит, как они горят. Она не похожа на его мать. Она совсем другая. Но в ней тоже есть что-то божественное. И она тоже его семья. И Фридрих наконец решительно выдыхает: – Теодора, ты станешь моей женой?