Той ночью разбился хрусталь.

Она ушла. Так просто… кажется, ты даже не заметила. Заметила только, когда огромный черный чемодан появился на пороге. Тогда ты поняла. Да, это конец. Было сложно принять, что этот год стал для вас обеих лишь туманным прошлым. Воспоминанием, которое уже никак не вернешь. Ты никогда бы не подумала, что она может смотреть на тебя так. Так холодно. Отстраненно. Но это реальность. Ты понятия не имела, что между вами произошло. Она потеряла к тебе интерес? Может быть. Ты старалась не задавать себе таких идиотских вопросов. — Нам нужно это прекратить. — говорит она за одним из ужинов. Ты сжимаешь бокал с такой силой, что бледнеют костяшки пальцев. Она уходит. Она все решила. Это единственное, что ты действительно осознаешь. Хочется исчезнуть. Тебя будто душат. Ты можешь поклясться, что чувствуешь тяжесть в груди. Воздух словно пропал. Вязкое чувство страха, от которого дико трясло. Но молчишь. Знаешь, что слова здесь не помогут. Она ушла спустя неделю. Собрала вещи и ушла, отравив тебе короткое «прости». Ты отчаянно пыталась убедить себя, что все это — только сон. Один из твоих дурацкий ночных кошмаров, что исправно терзали тебя уже на протяжении… ты и не помнишь, скольких лет. Она устала от тебя. Она больше ничего не чувствует. Первые несколько суток, будто в густом тумане. Не было ничего, кроме этой жгучей, темной пустоты. Будто часть души выдрали. Больно. Страшно. Страшно от одной только мысли. Ушла. Как это возможно? Она ведь обещала тебе! Говорят, чувства сильнее рассудка… что ж. Ты с этим согласна.

***

Ночь. Сидишь на кухне, в полной тишине. И так непривычно… неправильно. С ней было по-другому. С твоей Юлей было совсем иначе. Так странно… ты все еще считаешь ее «своей». Привычка. Зависимость. Смешно. Она ведь уже не твоя. В руках бокал вина. Все еще полный. Ни единого глотка за полтора часа. Вечерами она любила выпить. Но никогда не пила в больших количествах. Ты переняла у нее это. Невольно вздрагиваешь от тихого стука. Ты никого не ждешь. Вообще, выходила ли ты из дома последние пять дней? Не помнишь. Ни черта не помнишь. Нехотя поднимаешься, направляясь в коридор. Здесь точно так же темно, как и на кухне. Ты терпеть не можешь темноту. Пытаешься вспомнить, когда это началось. Давно. Не спрашиваешь. Просто медленно поворачиваешь ключ в замке. Поступаешь, как последняя идиотка. Плевать. Дверь распахнулась, но тут же захлопнулась с диким грохотом. Ты не успела понять, каким образом оказалась прижата к холодной стене. Бокал выскальзывает из рук и летит вниз, разбиваясь о темный паркет. Вдребезги. Тихий шепот: «Прости меня». Ты четко можешь представить ее выражение лица. Даже сейчас губы растянуты в наглой ухмылке. Белый шелк соскальзывает с плеч, открывая. Она наклоняется ниже — к шее, буквально вгрызаясь в кожу, и тебе приходится прикусить губу, дабы сдержать крик. Не замечаешь, как обхватываешь руками ее шею, держа так крепко, что ногти нещадно царапают плоть. «Юля, Юля, Юля…» — все, на что ты способна. — Ненавижу… — шепчешь. Выходит куда тише, чем планировалось. Но она услышала. Ее бархатный смех заставляет тебя тут же замолчать. О, как же сильно ты любишь этот смех… Обожаешь и ненавидишь одновременно. Сейчас ты чувствуешь себя зверьком, загнанным в угол. И стыдно признать —тебя все устраивает. Как всегда.