Обрывками

Даже сидя здесь, в этой чертовой больничной палате и сжимая в пальцах твою холодную руку. Даже слушая равномерное пиканье этого идиотского аппарата, транслирующего биение твоего сердца. Даже сейчас я продолжаю яро ненавидеть этого их Бога, хотя все и намекают на то, что стоило бы помолиться, ведь если ты умрешь, то я буду проклят. У меня свое божество, им не понять. И именно поэтому я тону в океане собственных мыслей. Мне уже нету спасения. Нам. Мои руки все еще в крови, но никто, кроме меня, увидеть ее не способен, однако, мне и этого достаточно. Остается надеяться лишь на то, что кровь эта - не твоя. Длинные ночи? Да что ты знаешь о длинных и бессонных ночах, Ску? Идиот, какой же ты идиот. Если бы мы только могли повернуть время вспять, зная наперед, что случится в дальнейшем, ты бы никогда не сказал подобного. Хочется кричать и плакать, но нет. Нельзя. Для меня это будет непозволительной низостью. По крайней мере, не здесь. От этого мерзкого звука болят барабанные перепонки. Он приходится, словно кинжалом по сердцу. Вбежавший врач уже не поможет. Я помолюсь за твой упокой прежде, чем меня затронет проклятие.