Люди могут страданья излить Кто-то в прозе, а кто-то в рифмовках, На бумаге себя оживить И перо сточить в долгих ночёвках.
В те слова свои силы отдать,
Обо всём опять забывая.
И по новой миры воссоздать,
Для читателя дверь открывая.
Я не знаю, что будет потом. Чем закончиться это мгновенье? Глаз летит по абзацам бегом, Сердце встало на «той самой» сцене.
Я читать люблю больше, чем слушать,
Ведь так время чуть проще летит.
Можно так посидеть и подумать
О чём автор лишь мне говорит.
Разобрать по словам и по буквам: Смысл, чувства и авторский слог. Не издать при том даже ни звука - Ограниченный наш диалог.
Это словно игра, прям как в детстве, Как «испорченный телефон». Только не проводами, а текстом Разговор этот соединён.
Я не знаю о чём думал автор, Когда здесь это слово писал. Я не критик, я лишь комментатор, Всё что делал я – просто молчал.
Сила слов она очень прозрачна,
Не прогадать пути куда пойдёт
Опять проговоришь неоднозначно
И любопытство снова возрастёт.
Слова чужие - вопросы порождают
Но смысла – ноль, ответа тоже нет
Глаза бегут, а мозг слова читает
Таков вот мой излюбленный дует.
Та сила слов, она очень туманна,
Но всё равно в ней хочется тонуть
Там, где двусмысленность речей всегда желанна,
Там, где строка ведёт нас в новый путь.