Прости меня

" Последнее дело Шерлока Холмса. Это моя последняя запись в блоге. Шерлока Холмса, как вы знаете, больше нет, поэтому не вижу смысла продолжать писать тут. То, что говорят по телевидению, пишут в газетах, вещают в Интернете, - все это неправда. Вам легко поверить в то, что рассказывают журналисты, телеведущие. Вы каждый день легко проглатываете их ложь, не задумываясь. И так же проглотили то, что Шерлок был мошенником. А ведь он не был... Можете верить всему, чему хотите, но Шерлок был гением. Настоящим гением. Не нужно проводить с ним целый день, хватает пяти минут, чтобы понять это. Он расскажет о вас все, один раз бросив взгляд в вашу сторону. Я не раз присутствовал при подобных чудесах. Можно назвать это "методом дедукции", "хорошей смекалкой", "чуткостью", "внимательностью", но для меня это чудо. Никто не мог и не сможет так же, до мельчайших подробностей, рассказать все о человеке, которого видит в первый раз. Он был замечательным человеком, самым лучшим. Пускай к людям у него было своеобразное отношение, иногда он мог обидеть словом, не подумав, и искренне не понимал, что сказал не так. Но ведь у всех есть недостатки, и Шерлок - не исключение. Да, он такой, но при этом гений, хороший друг, лучший. Я никогда не поверю в то, что этот человек, который перевернул всю мою жизнь, кого-то обманывал, обманывал меня, миссис Хадсон, Лестрейда, Майкрофта. Не поверю. Пускай те выскочки с телеэкранов плетут сплетни, мне на это наплевать. А это только для тебя, Шерлок. Я все-таки смог вернуться в нашу квартиру, но лишь спустя две недели. Миссис Хадсон теперь заходит чаще. Мы с ней вспоминаем тебя, она жалуется, но все же слышно, что ты был ей небезразличен и дорог... Пришло письмо от Майкрофта. В его духе, да? Все делать через посредников и не показывать носа. В первых строках письма было написано что-то вроде "Соболезную вашей утрате, Джон...". Дальше я читать не стал. Просто скомкал и кинул куда-то в стопку бумаг. Может быть, потом прочитаю, когда наконец переборю в себе желание заехать по его физиономии. Заходила Молли. Рассказала, как ты говорил с ней перед тем, как прыгнуть. Я жалею, что не остался тогда, что накричал. Мне хочется извиниться за все то, что сказал... Знаешь, я так ненавидел просыпаться в три часа из-за твоей игры на скрипке, выстрелов в стену. А теперь мне их не хватает. Все чаще хочется проснуться от очередной мелодии Баха в твоем исполнении. Хочется проснуться и забыть весь тот кошмар, что сейчас творится. Ты ведь жив. Придумал что-то и обхитрил Мориарти. Ты не мог ему проиграть... Если это так, прошу, хватит. Пожалуйста, вернись домой. Мне так не хватает тебя, Шерлок." На ноутбуке, в браузере, открыта страница и написан пост, который ждет то ли продолжения, то ли отправки. Владелец ПК сидит за столом, уснув. Доктор давно уже нормально не спал, каждую ночь его мучили кошмары, он просыпался от каждого шороха, звука сигнализации машины на улице, щелчка замка. Прошел почти месяц с того события, которое потрясло весь Лондон, Англию и не только. Точнее, людей потрясла та ложь, которую понаписали журналисты, а вот близких сыщика - его уход из жизни. Все давно отчаялись и поверили в то, что его больше нет. Все, кроме Джона Ватсона. Несмотря на все советы психотерапевта, друзей, семьи, он все равно верил, надеялся и ждал возвращения Холмса. Тихие, почти бесшумные шаги слышны где-то в коридоре. Вот кто-то поднимается по лестнице, скрипнула половица. От этого звука Ватсон вздрогнул, но не проснулся. Гость прошел в комнату и остановился около спящего. Брюнет глазами пробежался по напечатанным строкам, уголки губ дрогнули в улыбке. - Спасибо, Джон, - хрипло прошептал молодой человек, укрывая пледом своего друга. Его руки вдруг были перехвачены, и в следующий миг он был прижат к груди доктора. - Я верил, что ты вернешься, Шерлок, - на темные вьющиеся волосы беззвучно падали слезы, кисти сыщика легли на слегка подрагивающие плечи Ватсона, а губы все повторяли два слова: "Прости меня".