Настоящая Женщина

Локон к локону. Медленный взмах туши по длинным ресницам. Яркий прочерк помады на губах. Она облизнула их быстрым движением языка и устремила долгий пленительный взгляд в собственное отражение. «Игра началась», - улыбнулась она собственным мыслям. Сумка. Ключи. Такси. За окном вязкая ночь, на стекле холодные капли. Когда ночь опускается на город, всегда что-то меняется в ней. Нудное, долгое, тянущее чувство внутри. Это страх. Да, она боится. Она делает это впервые. Впервые едет к чужому мужчине, чтобы наутро он принадлежал ей. Она ловит свое отражение – пустой и холодный взгляд. Сейчас она так похожа на свою мать. Мама. Она всегда была ее идеалом, ее кумиром. Мужчины поклонялись ей словно богине, а она лишь играла с ними, заставляя выполнять свои капризы. Она была сильной, Настоящей Женщиной. С большой буквы, да. Нет, она не такая, как мама, она хорошая, она правильная, у нее есть законы и моральные принципы, она против измен, никогда не возьмет чужого, это не для нее. Обычно. Но не сейчас. Сейчас что-то настоящее берет над ней верх. А маска «хорошей девочки» падает звонко на пол, разбиваясь на кусочки. Он ждет ее у крыльца. Высокий, темноволосый, такой красивый. Он в ее вкусе. Их взгляды встречаются в долгожданном приветствии. Мягкий диван. Приглушенный свет. Вино и игра. Она смотрит на него, пытаясь смутить его, а заодно различить цвет глаз. Голубые. Но они смотрят не на нее. А куда-то сквозь. Следующий ход. Вести светские беседы не для нее. Гораздо интереснее обескураживать их спонтанными вопросами интимного характера. И наблюдать за реакцией сбившегося человека. Ей многие говорили, что она непредсказуема. От нее нельзя чего-то ожидать. Просчитав ваши ожидания, она сделает все с точностью до наоборот. Прикосновение. Он не ожидал и отпрянул, но вернулся. Молчит. Это странно, прежние мужчины говорили без умолку, пытаясь заполнить свою неловкость разговором. Но не он. Он опытнее ее. Он сам игрок. Он следит за ее движениями. И начинает говорить она. Она шепчет на ухо: «Хочу тебя». Глубокий и неровный вздох. Он молча берет ее на руки и садит на край стола. Ее ноги цепко обвивают его тело, руки скользят вдоль. Губы ждут поцелуя, приоткрывшись. Он заполняет ее, закрывая рот поцелуем, сдерживая сладкий стон, потонувший среди этого безмолвного действа. Утром она пожалеет об этом. Ведь это больше не ее игра. Она потеряла контроль. Она слабая. Она не справилась. Но сейчас это не имеет значения. Он движется все быстрее, она больше не сдерживает себя, разрывая тишину. Одно целое? Она всегда считала глупостью деление обществом себя на половинки. Но ведь сейчас она чувствует это. Чувствует, что их здесь не двое, что они едины. Что-то странное происходит с ней. Она хочет, чтобы все прекратилось, и в то же время, чтобы никогда не заканчивалось. Он целует ее. Трогает ее. Наслаждается ей. Он закрыл глаза и погружен в себя. Темп становится все быстрее. Она чувствует, что скоро уже не сможет терпеть эту сладкую пытку. Внезапно он резко прервал движения, и она ощутила этот взрыв. Все закончилось. Их снова двое. Двое чужих людей. Утром она ушла. Пустая внутри. Пустота переполнила ее. Зачем она пошла на это? Зачем переступила через себя? Ей никогда не стать такой, как ее мать. Ей никогда не стать Настоящей Женщиной. Она всегда была лишь игрушкой, куклой в руках мужчин, а не кукловодом. Игра окончена, она проиграла. «Что ж, поражение тоже результат», - думала она, вдыхая мягкий дым. Тем не менее, эта ночь изменила ее, что-то перевернулось в ней, вот только она еще не поняла что. Долгий вибрирующий звук прервал ход ее мыслей. Телефон. Сообщение на дисплее: «Я больше не смогу быть полностью счастлив без тебя». Она поймала свое отражение в зеркале напротив. Торжествующий взгляд карих глаз, губы, расплывшиеся в счастливой улыбке. Победа? Нет. Ведь это больше не игра.