Бессилие
18 июля 2022 г. в 17:52
Сила, смелость — что еще пригодится,
когда государство рушится, распадаясь?
Сквозь войска противника дикой птицей,
алой стрелою твой Красный Заяц
мчится, алебарда на солнце блещет,
и тела ложатся коню под ноги.
Музыкой «багуй» в струнах черных трещин
раскрывают веер твои дороги.
Долг и верность? Что все они в сравненье
с яростным восторгом разгульной воли?
Есть хмельная сладость в любой измене,
перца острота и горчинка соли.
Есть ли преданность, честь, и нужна ли совесть?
Что удержит кречета в клетке тесной?
Он летит на запах вина и крови,
рис и чай не по вкусу -- и просты, и пресны.
Как легко, смешавшись с ночною тенью,
подхватил предательства ты заразу:
на коня и деву сменял почтенье
ты к своим и-фу, не моргнув и глазом.
Ты пока сильнее, наглее, злее —
и хмельным безумством зовется глупость.
Но тревога подходит к тебе, бледнея,
в тонких пальцах держит тарелку супа,
и глаза, что слез полны, поднимает,
а улыбка робкая светит нежно.
Под стеной враги точно волчья стая —
и утрата кажется неизбежной.
Где решимость прежняя, где отвага?
До конца стоять, не отдать ни пяди.
Станешь ты податливым, как бумага,
отводя с лица печального пряди.
Глупостью становится безрассудство,
накрывает каменная усталость.
Стянет шею веревка с холодным хрустом,
и кольнет сожаления злое жало…
Подкрадется тихо твое бессилье,
взор поднимет полный воды осенней,
поднесет вино. И осыплет пылью
мир вокруг — пустой, неживой и серый.
В отражении мертвом застыла горечь,
пустота стоит за твоим порогом.
Повернулся спиною унылый город,
веера сложили твои дороги.
Спутанный веревками, весь избитый,
страхом исходя, о пощаде молишь.
…Умереть — читать бесконечный свиток
о своей беспомощной тусклой боли.
Примечания:
"Багуй" - восемь возвращений, термин лодочников, примерно обозначает "на все четыре стороны". Мелодию багуй придумал Цзян Куй (из примечания С. Торопцева к стихотворению Цзян Куя "В Сян провожаю Ху Дэхуа"). Цзян Куй жил в эпоху Сун, позже Троецарствия примерно на тысячу лет, но по смыслу подходит же:) К тому же в стихах можно мухлевать, это же не исторический труд:)