Храбрым судьба помогает

— Так, погоди, — прервала парня Реви— Давай ещё раз: с чего ты хочешь начать распутывать клубок своего прошлого, и что конкретно ты хочешь от меня, Эды и Рока? — Для начала мне чертовски не хватает информации. Так что я прошу вас: ищите всё что связанно с захватом заложников на судне "Адмирал Владимирский" трёхмесячной давности, — сказал Том — А я для начала хочу расспросить об этом Балалайку. Она и мистер Чан знают про это дело больше всех. Только я думаю что мистер Чан мне ничего конкретного не скажет. А вот с Балалайкой совсем другое дело. Если предложить ей хорошую цену, то она скорее всего расскажет то что меня интересует. — Ты правда так думаешь? — с сомнением проговорила Реви. — Ага, — подтвердил Том — Помниться она как-то звала меня присоединиться к "Отелю Москва". — Это конечно неплохо, но насколько я знаю Балалайка и все её люди — русские, и... — Так я тоже русский. — рассмеялся Том. — Твою мать! — крикнула Реви — А всё думаю: почему мне твой акцент знакомым кажется? Тогда это всё объясняет, и раз такое дело, то Балалайка и вправду может сообщить что-нибудь интересное. Что ж, раз план намечен, то начнём понемногу действовать. А вообще я пожалуй пойду, а то что-то засиделась я у тебя... — Ладно. Пошли провожу. — сказал Том, вставая со стула. *** После того как Реви ушла, Том закончил рисунок и, поужинав лёг спать. Проснувшись поздним утром и позавтракав, парень выехал из дома с серьёзным намерением наконец встретиться и поговорить с Балалайкой. Примерно через 20 минут езды, Том остановился возле одного из офисов, принадлежащих "Отелю Москва". Припарковав машину, парень двинулся ко входу в здание, и наткнулся на выходящего сержанта, и ещё нескольких бойцов в форме ВДВ Советского Союза. — Приветствую, — вежливо поздоровался Том, помня на какой ноте они расстались в тот раз — Я бы хотел увидеться с вашим капитаном. — Хмм... А по какому поводу? — как бы между делом осведомился сержант, внимательно глядя на Тома. — Это личное, — твёрдо ответил парень — Так я могу встретиться или нет? — Я думаю что можешь, но сначала сдай всё оружие, — после недолгого раздумья сказал сержант, и кивнул одному из бойцов, стоявшему поблизости — Князев, проводи гостя к командиру. — Есть! — рявкнул один из бойцов, высокий и светловолосый мужик лет сорока. Приняв из рук Тома "Альпийца", три сменных магазина и нож, Князев развернулся и махнул Тому рукой, мол, за мной давай, и двинулся внутрь здания. Том молча пошёл следом. Через пять минут блужданий, Том и его проводник оказались возле внушительной деревянной двери. Постучав, Князев зашёл в кабинет, и через несколько секунд жестом пригласил Тома войти. Парень немедленно воспользовался приглашением. Обстановка этого кабинета мало чем отличалась от других, увиденных Томом за последнее время, поэтому парень практически не разглядывал местный интерьер, а постарался сосредоточиться на предстоящих переговорах. — Здравствуй Том. — доброжелательно поприветствовала своего гостя Балалайка. Она сидела в большом кожаном кресле, откинувшись на спинку, но при виде гостя подалась чуть вперёд, словно стараясь получше рассмотреть парня. — Здравствуй. — слегка удивлённо ответил Том, одновременно пытаясь понять причину такого хорошего настроения хозяйки кабинета. " Ох не нравиться мне всё это, — размышлял Том, стараясь не отвести глаза под пристальным взглядом Балалайки — Почему она такая довольная? Неужели потому что рада меня видеть? Не, чушь. Вроде во время нашей последней встречи я чуть ли нахамил ей. Или всё это только игра? Возможно. Ладно, пока что ничего не предвещает беды, а дальше посмотрим". —А я уже думала что ты про меня забыл, — хитро улыбнулась Балалайка — Мог хоть раз позвонить, узнать как у меня дела например. Как-никак мы же соотечественники, и должны держаться вместе, я права? — Вполне, — кивнул Том — Но в последнее время у меня началась довольно насыщенная жизнь... — Я наслышана о твоих похождениях. Если честно я и не думала что ты способен на такие подвиги. Мои бойцы, которых я отправила на насосную станцию, мне всё рассказали. А рассказали они про то, как вы с Реви, будто сумасшедшие, буквально растёрли тех наёмников в порошок. Ещё тот случай со стаканом в баре, жуть одним словом. С виду такой тихий и скромный парень, а на деле мясник какой-то. А ведь мне всегда нравились спокойные и сдержанные мужчины... "Заебись! — мысленно ругнулся Том — Если кто-нибудь, три месяца назад сказал мне, что я буду сидеть в кабинете босса русской мафии и обсуждать с ней её предпочтения относительно мужчин, то я бы... Впрочем, не важно..." Однако вслух парень сказал лишь: — Ну, под эту категорию я вообще не подхожу. Спокойным меня можно назвать лишь в очень редких случаях. Про мою скромность лучше вообще промолчать. Хмм... Пожалуй тот же самый Рок подходит под это описание куда больше... Кхм... Я что-то отвлёкся. Давай лучше о деле. —Хорошо. Так зачем ты здесь? — Мне нужна любая информация о захвате судна на котором меня нашли. — сказал Том. — А с чего ты взял, что у меня есть то что тебе нужно? — с этими словами Балалайка ещё больше подалась вперёд, от чего Том даже слегка смутился. "Твою мать! Не привык я ещё к таким психологическим играм. И вряд ли когда-нибудь привыкну. Не моё это. —думал Том — Да и к такому вниманию с её стороны я тоже не привык. Раньше вроде спокойно общались как деловые люди, а сейчас? Блядь, да что она пытается рассмотреть! Вроде не настолько сильно я изменился. По крайней мере внешне". —Ты была с мистером Чаном в больнице в тот день, — начал парень — Значит он поделился с тобой хотя бы частью информации о том происшествии и обо мне. И ещё: за время жизни в этом городе, я успел заметить, что "Отель Москва" и триада довольно часто выступают на одной стороне, так что... —Ахахахах, — весело рассмеялась Балалайка — Железная логика. Ты прав, у меня есть кое-что интересное. Хорошо, с этим мы разобрались. Другой вопрос: с чего ты взял что я захочу тебе это рассказать? — А я знал, знал, что проклятый капитализм доберётся и сюда, — шутя сказал Том — Я слушаю: чего ты хочешь? — Вот это другой разговор, — медленно проговорила Балалайка — Я готова рассказать тебе подробности того дела, но только если ты выполнишь для меня одно задание. С этими словами Балалайка достала из ящика стола фотографию и протянула её Тому. С фото на Тома смотрел тот самый бухгалтер, которого парень недавно вытащил с заброшенной свалки. — Убей его, и ты узнаешь всё что тебя интересует. — сказала Балалайка. —Ты хочешь чтобы я убивал своих? Серьёзно? — удивлённо спросил парень — Товарищ капитан, а как же офицерская честь? — Офицеры остались в Афганистане. Здесь мы русская мафия и используем любые методы. — сказала Балалайка. — Или любых людей что подвернуться под руку, — задумчиво сказал Том — Потому что своими людьми стараемся лишний раз не рисковать. А главное, в случае чего "Отель Москва" как бы и не причём. Внутренние разборки в триаде и всё тут, не прикопаешься. — Извини Том, но торга не будет. Ты получишь либо всё, либо ничего, — возразила Балалайка — Это моё первое и последнее слово. Цена информации — его жизнь. Но я не настаиваю и не заставляю. Хорошо подумай и сделай выбор. Но учти: я жду только сутки. После истечения срока я просто забываю об этом разговоре. С этими словами Балалайка откинулась на спинку кресла, намекая парню на то что беседа окончена. — Хорошо, я подумаю. До свидания. — сказал Том, покидая кабинет вслед за своим проводником. Выйдя из здания и забрав своё оружие, Том поехал обратно домой. " Твою мать! С одной стороны информация нужна позарез. С другой стороны есть у меня в голове такая чушь, называется "Мой личный моральный кодекс". И при нарушении этих неписаных правил я просто потеряю самоуважение. Да и мистер Чан меня за убийство его бухгалтера явно по голове не погладит. Хотя с последним всё очень спорно получается. Если я не оставлю следов... Так, стоп! Неправильно мыслишь солдат! Ну допустим что у тебя всё получиться. Допустим ты получишь информацию и сможешь продлить свою жизнь. Ты победишь. Но какой ценой? Ценой человеческой жизни. Чёрт, да будь он хоть трижды гангстер и конченая мразь, это не твой путь. Ты не Бог, ты солдат! Если можно сохранить чью-то жизнь, то почему бы этого не сделать? Пусть Балалайка использует такие методы. Страны за которую она воевала больше нет, значит нет и её присяги. А у тебя гораздо более серьёзная присяга солдат — перед самим собой! Ты не пойдешь этим путём! Не пойдёшь! Понял?!" — думал Том, подъезжая к дому. Зайдя в квартиру парень стал готовить ужин. Закончив возню у плиты, Том принялся неторопливо истреблять еду, но тут раздался телефонный звонок. — Слушаю, — сказал Том. — Привет Том, это Рок, — раздалось из телефонной трубки — Нас тут неслабо прижали в "Жёлтом флаге", Реви серьёзно ранена... Если ты нам поможешь... В следующую секунду голос Рока заглушили звуки выстрелов, а ещё через пару секунд из трубки раздался голос Датча: — Привет Том. Всё что сказал Рок правда, и... если честно обидно это признавать, но нам нужна помощь. Мы конечно попытаемся сами выбраться, но тут сейчас творится такое... В общем высадка на Омаха-бич по сравнению с этим просто лёгкая прогулка... — Я тебя понял Датч, скоро буду. — хрипло ответил Том. Положив трубку парень принялся быстро собираться. "Чёрт, зачем я это делаю? — рассуждал Том, пряча нож за голенище правого берца и одевая разгрузочный жилет, в который вложил несколько сменных магазинов и десяток гранат — Не знаю... Наверное просто потому что могу помочь людям, с которыми успел стать хоть немного близок в этом городе". Уже собираясь выходить из квартиры, Том внезапно развернулся. Примерно минуту он сосредоточенно копался в своих вещах. Отыскав искомое и удовлетворённо кивнув самому себе, парень двинулся к двери. "Блядь, Рок кажется сказал что Реви ранена, — думал Том, пряча в пустые карманы разгрузочного жилета две небольшие армейские аптечки оранжевого цвета, со штампом: "Made in the USA" на боку — Неужели я сейчас рвусь в гущу перестрелки из-за неё? Не знаю... Ну и с другой, чисто практической и эгоистичной стороны вопроса... Рок и Реви обещали мне помочь, а если они погибнут, то останется надежда только на Балалайку и Эду. Ладно солдат, рассуждения лучше отложить на потом. Сейчас время заняться тем, что ты умеешь делать лучше всего: нести смерть. Ну, вперёд!" Серый "фольксваген" мчался по улицам ночного Роанапура прямиком в "Жёлтый флаг", игнорируя несущиеся ему вслед автомобильные гудки и трёхэтажный мат водителей и пешеходов. Однако доехать до бара Тому было не суждено. Когда до цели оставалась примерно половина пути, из-за поворота резко выскочила машина, у которой на багажнике болталась девушка, одетая как горничная...