Он искал ее

Когда он вышел, он искал ее. Он искал ее во всех открытых дверях музеев, в одних и тех же залах картинных галерей, в тусклых уголках заведений откуда доносились звуки акустической гитары. Память бережно хранила незначительные детали. Он знал ее имя, и знал что кажется любит ее. Для него этого было достаточно. Однако, никто так и не смог дать ему нужного ответа. Со временем он перестал спрашивать, не было толка. Он говорил о ее слабо уловимой улыбке, о переливчатом цвете красной помады, о сладком запахе ее волос, об отблесках солнца на зеленой радужке и стеснительных прикосновениях, а его спрашивали цифры: дату рождения, места регистрации и возможные прописки. Ему хватило отчаяния и наглости побитой собакой заявится в отдел. Он шел без обид и гнева на прошлое, а его наскоро выперли оттуда, подтихую подомнув все бока. В угоду былому и с прихоти дружеской жалости он узнал ничего, но и все разом. Ему дышалось спокойнее с осознанием, что худшее обошло ее стороной. Ее никогда у них не было. Одним днем она просто бесследно исчезла. Приходящая радость надежды временами пыталась скрывать сомнения его веры. Никто не разыскал ее, но никто и не знал ее. Он находил ее лишь в обрывках воспоминаний. Ему как человеку очень далёкому от всякого вида искусства, она являлась в скользящих строчках незаконченной книги, которую она читала ему вслух, пока он молчаливо лежал на ее коленях. Ее тихий голос мелодично разливался по комнатке отеля, он закрывал глаза и погружался в дрему, ловя каждое касание ее пальцев к своим волосам.