Больше никогда

— Нам уже стоит развивать соцсети, у меня есть отличная идея, кстати, можно снять видос, как Марти лажает и мы уже час не можем начать репать! — Джордан засмеялся, задиристо поглядывая на согруппника. Тот сидел с гитарой за микшерным пультом, скрупулезно выставляя другие настройки. — Смешно, очень, — саркастически ответил Марти и тоже усмехнулся. — Предлагаю перерыв и поработаем над тем, что я вам вчера показывал. — Так точно, — выкрикнул гитарист, отстегивая гитару и по привычке утыкаясь в телефон. — Я хочу еды заказать… Да ну нахер, — он прервался на полуслове, тут же перестав улыбаться. — Что? — Марти поднял бровь, вопросительно глядя на парня. — Да нет, ничего, ничего… Слушай, мы с Киёши пойдём за кофе, буквально две минуты, тебе что-то взять? Я захвачу тебе что-нибудь, — Джордан положил руки на плечи девушке и принялся настойчиво вести её в сторону двери. — Пошли выйдем, это важно, — он шепнул ей на ухо, чтобы только она могла его слышать. — Куда мы сбежали? — возмутилась басистка, едва они вышли за порог студии. — Читай, — он протянул ей телефон. — Ты думаешь, он знает? — прошептала Киёши ошарашенно глядя на гитариста. — Скорее всего, еще нет, если ему сейчас кто-нибудь не позвонит. — Думаешь, надо ему сказать? Может, просто подождать? — И делать вид, что мы не в курсе? Девушка замялась. — Они были лучшими друзьями, вроде, он часто рассказывал мне про их работу с Мегадет и над его первыми сольниками. Не знаю, правда, что произошло потом, я никогда не видел их вместе. Ребята решили для виду, всё же, купить три стакана кофе с пончиками, и поспешно вернулись обратно. Марти сидел на краю барабанного подиума. Его лицо как будто побелело а остекленевшие глаза бегали по строчкам на экране. «‎— Пиздец», — подумали про себя оба. — Марти, слушай. Мы тут прочитали про твоего друга, прими наши… — Нет, нет, этого не может быть, не должно, — Марти вскочил на ноги, и принялся искать в телефонной книге номер. — Возьми трубку, Ник, это не смешной розыгрыш. Я сам тебя прикончу за твои тупые шутки, ты болван… Из динамика раздавались только резкие гудки, каждый из которых словно ножом вонзался Марти в мозг. — Привет, — Марти вздрогнул, — вы позвонили Нику Мензе, сейчас я похищен пришельцами и не могу ответить на звонок, оставьте сообщение! Гудок. — Нет, нет, возьми трубку, сукин ты сын, — Марти продолжал перезванивать. Ребята переглянулись. — Нужно что-то сделать, — прошептал Джордан, косясь на девушку. — Что ты хочешь сделать? — прошипела она в ответ. Гитарист тихо покашлял. — Марти… — Я не могу вспомнить, когда в последний раз общался с ним после того, как уехал. Что последнее я ему сказал? — после очередного автоответчика Марти наконец опустил телефон. — Я просто бросил его там. Я не знал, как ему помочь, или я слишком плохо старался. Почему я просто сдался? Я мечтал бросить всё ради него, я думал мы будем просто играть вместе вечно. Какая глупость. Марти даже не пытался сдерживать эмоции. — Когда-то дома он сказал мне, что если я ещё раз попытаюсь на улице взять его за руку, то он меня прикончит… — Только не так быстро, нам перед смертью надо ещё, хм… столько поз перепробовать, — он с хитрой ухмылкой провёл пальцами по по груди Ника, затем по животу, и ниже, переходя на внутреннюю сторону бедра. Тот заулыбался. — Ладно, убедил, — он перевернулся на бок, утыкаясь носом в чужое плечо. — Я точно хочу умереть, играя на барабанах на сцене, это было бы охренительно просто! — Ты планируешь выбивать дерьмо лет до восьмидесяти что ли? — Марти усмехнулся. — Нет, конечно, — Ник широко улыбнулся. — Минимум до ста! — Не могу поверить, Ник. Ты и правда сделал это.