***
31 августа 2022 г. в 12:31
- Скукота, - он устало протянул мне мои же страницы, исписанные синими закорючками.
- Вовсе и нет, - обиженно парировал я, забирая и бережно укладывая перед собой на дюралюминиевую поверхность стола рукописный плод моих бессонных ночей.
- Вовсе и да, - передразнил он, с удовольствием вовлекаясь в новую словестную игру-перепалку со мной.
- Да нет же!
- Да да же!
- Нет! - я решительно.
- Скууу-ка, - пропел он и, потеряв ко мне интерес, отвернулся, блуждая глазами по кирпичной стене, словно выискавая теперь на ней что-нибудь новенькое. Взгляд у него всегда ищущий - ни на чем не задерживается более десяти минут, и мой рассказ, конечно, не исключение.
- Послушай, ты даже не дочитал, - я пытаюсь снова подсунуть ему листы бумаги.
- Мне и не надо, - лениво отказывается он. - Я знаю наперёд, что там будет. Очередная полностью выдуманная история про якобы плохого парня, которого спасла якобы волшебная сила любви, - он вальяжно покачивается на стуле, сидя напротив меня. - Печально осознавать, что твоя литературная мысль не способна шагнуть дальше архетипов красавицы и чудовища.
- Ну, не так! Не утрируй, пожалуйста. Спасает вовсе не волшебство. Да и там вообще не про спасение, а про то, что не обязательно быть заложником своего образа. Всегда есть шанс, знаешь ли.
- Твоя проблема в том, что ты не слышишь даже сам себя. Какая разница чьим заложником быть? Самого себя, своего "образа", как ты выражаешься, или клоуна-психопата? М? - игриво подмигнул он мне. - В любом случае, это история про спасение. Уж я-то в этом разбираюсь, как никто, - он молчал какое-то время, ритмично качаясь на стуле, думал о чем-то, потом вздохнул, достал из кармана блестящий кольт и продолжил. - Шанс, говоришь, - он усмехнулся раскрашенной красной улыбкой. - Скажи-ка мне, умник, есть ли у тебя шанс стать другим? Хотя бы даже не таким, хм, скажем, - он обвел в воздухе мой силуэт черным зияющим дулом. - Хм, лощёным.
- Лощёным? - изумился я такой неожиданной характеристике. - Да, я какой угодно, только не лощёный!
- Со стороны-то виднее, - он уже явно дурачился.
- Ну, знаешь ли...
- Он ведь убивал людей, - перебил меня собеседник абсолютно серьезным тоном.
Он положил было пистолет подле себя на стол, но через секунду снова взял его в руку.
- Этот твой плохой парень - он не просто плохой, он настоящий убийца.
Его взгляд из рассеянного стал тяжелым и четко сфокусировался на мне. Я заерзал на стуле.
- Ну, во-первых, многое объясняет его бэкграунд, и...
- Он убивал, - с нажимом повторил он. - Много людей, - казалось, он получал удовольствие упирая на это и всё крутил и крутил неспеша на пальце свой пистолет. - Ты полагаешь, он смог бы просто так перестать?
- Я не полагаю...
- Но ты бы хотел?
Я смотрел некоторое время в его упрямые темные от возбуждения глаза.
- Я думаю, что, возможно, он сам бы хотел этого, - я, наконец, тихо ответил, а он склонил голову на бок, словно прислушиваясь к чему-то, помедлил с минуту, потом фыркнул раз, другой, и, наконец, перестал сдерживаться и запрокинул голову в приступе неконтролируемого каракающего смеха.
- Аххаха!
"Бпаф!" - резко рявкнул пистолет, и я дернулся назад так, что шейные позвонки хрустнули.
Я завалился вместе со стулом, чиркнув коленями по столешнице снизу, но уже не почувствовал ничего, и не мог видеть более, как Джокер уходит из комнаты.