Miss.

      Ларс хочет уйти, но не может, не смотря на то, что ему ничего не мешает... Кроме Кёрка. Ульрих беспокоится за его самочувствие, и не зря, ведь после смерти Клиффа гитарист начал в прямом смысле сходить с ума, а следить за ним было абсолютно не кому. Приходится чуть ли не целыми днями слушать бред и успокаивать.       — Как думаешь, Клифф правда любил меня, или притворялся, что бы к итогам сделать мне больно?       — Конечно, он правда тебя любил.       — М... Когда я видел его в последний раз, он не выглядел так, будто рад меня видеть.       — А когда был этот "последний раз"?       — Вчера. Мы говорили с ним, вроде, минут тридцать. То есть, я говорил, а он молчал. Может, обиделся на что-то? Мне кажется, ему не нравится твоё присутствие.       — Кёрк... Тебе стоит поспать, правда. У тебя глаза красные.       — Я боюсь, что мне приснится то утро... Я не хочу!       — Я могу побыть с тобой, только пожалуйста, поспи хотя бы несколько часов. Для себя самого же.       Хэммэтт прикрыл глаза, перевернувшись на другой бок. Теперь он лежал лицом к стене.       — Только не уходи.       — Не буду. Сладких снов тебе, не думай о плохом.

***

      И всё бы ничего, но спустя два часа, когда Ларс уже сам был готов задремать, Кёрк резко проснулся, тут же вздрогнув.       — Эй, Кёрк? Только не говори, что тебе снова снятся кошмары.       — Это Клифф... Он говорит, что хочет забрать меня к себе...       — Это всё из-за того, что ты слишком часто об этом думаешь. Никто тебя не заберёт, не парься.       — Я наоборот хочу к нему, но не хочу умирать!       — Чш-ш, спокойно. Поспишь ещё? Всё будет хорошо, обещаю.       — Точно? Ладно, только не оставляй меня, пожалуйста.