Если это не любовь?..

Пересохло в горле, гудит голова. Но сейчас нельзя расслабляться. Пять минут - снова пора на сцену. Слова песен путаются в голове, превратившись в рокот какой-то, шум в зале даже более различим, чем собственные мысли. Да, я так и не научился не думать, выходя к зрителям. Микрофон, как гиря, оттягивает руку. Еще немного, последний рывок. Аплодисменты, цветы, восторженные крики. Да, да, ребята, я тоже вас очень люблю. Сбегаю за кулисы, спотыкаюсь, сажусь прямо на пол. Есть еще минут десять передышки. Сегодняшний вечер кажется бесконечным, выматывающим. - Микеле, хоть в сторонку отползи. Поднимаю голову. Солаль. Улыбается, протягивает мне руку. Встаю с его помощью, голова кругом идет. - Может, ну его, концерт этот? Стараюсь выдавить улыбку, но как-то нелепо она смотрится, наверное. Со хмыкает. - Иди, кофе глотни. Пока ненаглядный враг твой все не выхлебал. От этой фразы у меня словно крылья выросли. Я бросился за сцену, перепрыгивая через какие-то провода. Небольшая гримерка, пара столиков, кресла и зеркало. И в одном из кресел дремлет... - Фло! Бросаюсь к нему. Мужчина едва не подскочил, но успел подхватить меня. Не рухнули на пол только чудом. - Тише ты! Вчера же виделись! - А сегодня еще нет! Я не могу сдержать сумасшедшую улыбку. Так и распирает от вопросов. Хочется узнать, как прошел первый сольный концерт Флорана, как он добирался сюда отдельно от нас, почему не заехал в гостиницу, а сразу появился здесь... - Сальери к выходу готов? - Естественно. А, если ты не будешь меня лохматить, то даже выйду вовремя. Киваю, старательно поправляя его челку, залитую литрами лака. - Если задержишься, прикрою. Скажу, что немного перепутал и сам тебя отравил. Посмеивается. В наушниках настойчиво повторяется сигнал - сейчас мой выход. Опять. Немного отдышался - и вперед, а как иначе-то? Сжимаю плече Флорана, бегу обратно к сцене. Кто-то из гримеров ловит "в полете", поправляет макияж. С каким-то даже раздражением отвожу чужие руки от своего лица. Я - это я. Все поклонники и коллеги знают, как я выкладываюсь на сцене. И потекший грим - плюс только. Я с трудом переставляю ноги. Концерт окончен, нас везут в гостиницу. Гитара кажется неподъемной. А от обилия впечатлений кругом идет голова. Прекрасно приняли нас зрители. Такого позитива я не ожидал. Хотя, казалось бы, всего насмотрелся. Но, что важнее всего, я чувствовал постоянно, что рядом друг. Мы с Фло прекрасно работаем вместе на сцене. Передаем друг другу всю ту энергию, которая так нужна для удачного выступления. Но разве ж только в этом дело? - Локонте? Приехали... - Оставь его, Со, я отведу в комнату. - Отнесешь, скорее... Не нужно меня никуда нести! Но почему-то ноги и правда не держат. Не то, что ноги - глаза открываться не желают! Но хватает сил, чтоб опереться о чужое плечо. И пусть медленно, но самому пройти по коридору гостиницы. - Мик, ты хорошо себя чувствуешь? Понимаю, что сижу уже на диванчике в номере. Флоран не стал включать основной свет, только бра на стене. А мне и это освещение кажется слишком ярким. - Просто устал очень. - Не мудрено. Посиди здесь секунду. Смешной - куда я денусь-то! Быстро вернулся, принес стакан простой воды. Божественно! Хоть немного унялась боль в горле. - Идем, горе мое. Ты хоть раздеться сможешь? Мотаю головой. Но, видимо, зря. От резких движений мир совсем теряет очертания. Фло ведет меня куда-то. Усаживает на кровать. Горячие руки стаскивают с меня сценический костюм. В номере свежо, кожа покрывается мурашками. Пытаюсь прижаться к единственному источнику тепла - к Флорану. Только вот он отодвигается, ругается сквозь зубы, явно пытаясь что-то найти в моей - или своей - сумке. Даже вздрагиваю, когда на мое лицо ложится влажная салфетка. Дергаюсь. - Это еще что? - Боевой раскрас стереть надо. Посмеиваюсь. Прикосновения - осторожные, нежные, убаюкивают еще больше. Через минуту понимаю, что уже каким-то образом оказался лежащим под одеялом. Блаженство - избавится от одежды, этих пыльных тряпок, в которых проносился весь концерт, от макияжа. Краем сознания понимаю, что в номере, куда я заезжал днем, не было ни бра на стенах, ни такой широкой кровати... но когда со спины прижимается теплое тело, когда сильные руки обнимают, удерживая рядом, все вопросы как-то мигом испаряются. - Микеле? - Едва слышный шепот на ухо. Мычу что-то не членораздельное. - Не буду спрашивать, помнишь ли ты, какой сегодня день. Зеваю, не удержавшись. Смеется тихо, целует в висок. - С годовщиной тебя, чудовище. Чувствую, как улыбка расплывается по лицу. Поворачиваюсь, прижавшись губами к его губам. На большее меня сейчас не хватит. - Не первая и не последняя, да? - Конечно. Кто знает, сколько я тебя еще вытерплю. Закрываю глаза, устроившись в его объятьях. А я знаю. Никто никого не терпит. Просто, если это не любовь, то какого вам еще черта?