Голод

Я стою на мосту, перегнувшись через перила. Мимо проносятся машины, но вокруг меня тишина. Подо мной – река. Тёмная бурлящая река. Вечереет. С каждой минутой солнце склоняется всё ниже и ниже, пытаясь достичь линии горизонта и окончательно скрыться за ней. Машины проносятся, солнце исчезает. Всё в жизни лишь мгновение, а я стою и ловлю это мгновение за хвост. Я всё ещё стою и перегибаюсь через перила. Опускаю корпус, ноги отрываются от земли. В состоянии хрупкого равновесия всегда думается легче. Гудя, на большой скорости проезжает грузовик. Воздушная волна ударяет в меня, моё тело безвольно качается, но руки крепко держатся за металлические перила. Я не самоубийца. Я тот, кто отчаянно хочет жить. Мои ноги снова находят землю, напряжение исчезает. Потираю замёрзшие руки, не отводя взгляда от водяной темноты. Там огни, они мерцают. Я слышу смех, огоньки резвятся. Им легко, весело и смешно. Мне тоже смешно, смешно от того, что я стою на мосту, смотрю в воду и вижу огни. Я сейчас должен быть за километры отсюда, но полчаса назад я бросил свою машину и пешком дошел до моста. Мост – отправная точка. Неизвестно откуда и неизвестно куда. Пахнет бензином и сыростью. Запахи пропитывают меня насквозь, я застёгиваю куртку. Становится свежо. Холод – враг человека, особенно, если человек без дома. У меня вот есть дом, но он далеко. Чтобы попасть домой, нужно пройти уровень. Чтобы пройти уровень, нужно вернуться в машину и поехать за километры отсюда. Я слышу звонок телефона, он вибрирует в моём кармане джинсов. Я не хочу брать трубку, я знаю, чей голос я там услышу. Голос будет непременно мужской, грубый, немного хриплый. Он вежливо спросит, где меня черти носят. А я стою на мосту, и мне смешно. Раз звонок, два звонок, три звонок. Тишина. И только машины рядом. И огоньки в воде. И мой отчаянный смех. Последний раз вдыхаю токсичный воздух и иду к машине. Я оставил её недалеко от моста. Чувство эйфории покидает меня, когда я вижу, что машины нет. Полчаса назад она была здесь, а сейчас её нет. Вот оно – то самое мгновение, которое я не поймал за хвост. Пожимаю плечами. Я вижу след от колёс моей малышки, но она, как и любая другая женщина, существо не постоянное и кинула меня в тот самый момент, когда я так в ней нуждался. Она оставила на память лишь след на асфальте. Мне хочется лечь и прижаться к её отпечаткам. И сказать «Прости». Выбора у меня больше нет. Достаю телефон и набираю последнему звонившему мне абоненту. Голос – мужской, хриплый, грубый. Он что-то мне кричит, но я не слышу. – Машину угнали, – говорю я и жду реакции. Молчание. – Я на мосту, – продолжаю я. Но в ответ снова тишина. – Я должен был кому-то позвонить, – я всё ещё надеюсь услышать хоть что-то в ответ. Но трубку повесили. Я сдерживаю порыв бросить телефон в реку. Руки опущены вдоль туловища, в одной ладони тёплый телефон. Я смотрю прямо перед собой и вижу ряд машин. Машина угнана, а вся моя жизнь была в ней. Надо поднять руку и поймать попутку. Но ехать мне за много километров, и ни одна попутка туда не доберётся. Мне ехать в никуда. Раздается звонок. Вибрирует рука. Он перезвонил. – Ты где? – рявкает он. – Я всё ещё на мосту. – Мой голос звучит неуверенно, как будто я уже давно не здесь. – Вызови ментов. – Это невозможно, – качаю я головой. Мой собеседник этого не видит, но покачивание придает мне уверенности. – Она… там? – Молчание. Он уже знает ответ. В машине мои вещи и она. Какое неприятное стечение обстоятельств. Для меня и для него. Меня накрывает куполом. Под ним безопасно. Почти как дома. Только вот теперь у меня нет дома. Мой собеседник молчит, и это немного мешает. Мне уже не смешно. – Я вызову тебе такси, – вдруг говорит голос. – Оставайся там. А куда я могу деться? Мне здесь нравится. Здесь пахнет бензином и сыростью. Здесь рядом вода. Я стою на границе между рёвом дороги и спокойствием реки. Шаг вправо, шаг влево, и я выберу свою судьбу. – Стой там, где стоишь. Меня лишили возможности самому решать за себя. Я не двигаюсь и даже не дышу. Голос на другом конце тоже не дышит. Он пытается уловить моё дыхание, но я держусь. Он неясно фыркает и кладёт трубку. Я вздыхаю. Как прекрасен этот вечер. Сейчас по какому-то шоссе едет моя машина, её везут в непонятную даль. И везут её. Только они ещё об этом не знают. Проходит час. Я стою на одном месте. Но теперь сквозь шум я различаю медленно приближающуюся ко мне машину. Я оборачиваюсь. Жёлтая «Волга». Хочу поморщиться, ну да ладно. Я обязан этой машине и её водителю. Тот опускает стекло, что-то мне говорит. Я не слышу. Вяло тяну ручку и открываю дверь. В салоне пахнет спиртом. – Куда тебя отвезти, парень? – В никуда. – Он смотрит на меня озадаченным взглядом, затем понимающе хмыкает и трогается. Я почти успеваю закрыть дверь. Теперь уже я проношусь мимо всех. Теперь я становлюсь мгновением, которые ловят другие. Карман опять вибрирует, но мне всё равно. Я еду домой. По крайней мере, мне так кажется. Телефон настойчиво продолжает звонить. Водитель смотрит на моё отражение в зеркальце, но молчит. Он ждёт, когда я отключу занудную мелодию и верну тишину в салон. И почему я должен слушаться тебя? Но приходится отвечать, иначе он может вышвырнуть меня из машины. А я всё-таки еду домой. – Ты ведь не закончил, да? – говорит мне голос в трубке. Я молчу. – Ты ведь не закончил, – повторяет он. В животе появляется странное чувство. – Эй, парень, я знаю, что ты всё ещё голоден. Я понимаю, что я чертовски голоден. Меня мучает жажда, и болит желудок. По пищеводу проходят спазмы. У меня задрожали руки, и я роняю телефон. – У тебя всё в порядке? – спрашивает водитель. – Да, я просто голоден. – Я кручу ручку и открываю окно. Свежий воздух ударил в лицо, и мне становится легче. Я слышу, как из динамика телефона раздаются какие-то звуки. Это не то, что я хочу сейчас слышать. Секунда, и я швыряю ненавистный телефон в окно. Водитель от неожиданности дёргается, машину уносит чуть в сторону. – Что за дела? – кричит он. Я пожимаю плечами. Я голоден, и телефон мне больше не нужен. Я складываю руки на груди и молча смотрю в окно. Но там пустота. Там ничего. Тёмно и страшно. Машина едет дальше, постепенно набирая всё большую скорость. Я откидываю голову назад и позволяю ей безвольно мотаться из стороны в сторону. Рука сжимает что-то под курткой. Что-то приятное и холодное. Машина вдруг резко останавливается, водитель оборачивается ко мне. – Мы приехали, – говорит он. – Перед тобой – ничто. Мы – нигде. Я даже не мигаю. Мой взгляд всё также направлен вверх. Я чувствую каждой клеткой, что мы правда там, где ничего нет. Темно. – Я закурю, ты не против? – спрашивает водитель и отворачивается от меня. Слышу, как он шуршит, достаёт сигарету и чиркает зажигалкой. Я чувствую этот огонёк. Огонёк смеется. Ему смешно. А мне нет. Я голоден. Я сильнее сжимаю холодный металл у себя под курткой. Живот продолжает урчать, в голове мутнеет. Водитель сидит и ждёт, когда я выйду. Но я не хочу выходить. Мне нравится запах спирта. – Ты что пытаешься сделать? – спрашивает он, услышав, как я завозился на заднем сидении. Он не оборачивается, просто продолжает курить. Запах сигаретного дыма раздражает мой нос. Я знаю, что нужно делать. Я резко наклоняюсь вперёд, выдёргиваю руку с холодным металлом и с силой разрезаю ему горло. Он ничего не понял. Только сигарета выпала из его руки. – Я просто пытаюсь унять свой голод, – говорю я и с наслаждением провожу рукой по его разрезанному горлу. Я вижу странные огоньки. Они мигают мне, смеются. И мне тоже смешно. Ведь я счастлив. Ведь я жив. Ведь я сыт.