Да вот только...

Знаешь, а ведь ты, наверное, всё же был ангелом Или стал бы им, безбрежно безупречно грешным. Укрывая других своим белоснежным пуха пером, Выставлял бы им счёт за ложные псевдонадежды. Позвонки твоих пальцев резали бы чужие руки, Протянутые в безмолвном молящем крике, И ты так же ненавидел бы одноместные недоразлуки, Хоть и играл бы моими эмоциями в крикет. Игры королей, разум, холоднее стали, слепящий свет, Да, ты ангельски прекрасен, да только счастья в этом совсем нет. Руками вот-вот раздавишь мою черепушку, Которая вновь истекает слезами и прочим, А я боюсь и не могу даже всхлипнуть, Ведь меня пожирают ужасы моей внутренней ночи. Кажется, что мне нужно не так много, Да вот только... Всегда одно. Бесконечно пульсирующая тревога Вновь тянет меня на дно. Ну же, скажи иначе, я так не хочу боли, И пожираю себя молчаливо вопящим живьём. Прости, извиняться не стоит более, Да вот только слова твои вновь ни о чём. Ты устал, заебался и так далее, Список полон миллиардом причин, Кто бы какие не носил регалии, Ангел не должен быть один. Не ломай крылья, двоих в небо не утащишь, Да и я уже знаю, что ты не очень-то хочешь. Труп уж потом остальные на части растащат, Может, ты тоже ухватишь себе кусочек. А пока... Новый цикл, в конце боль, Да вот только ты роняешь белоснежные перья, А я собираю их по пути за тобой.