Цена вечной любви

Сладко давящая тишина, удушающие спокойствие. На столе лежит расписанный красками листок, с неровными краями и слегка помятыми уголками от пальцев, коими так старались оторвать этот же лист с альбома очень аккуратно. Стоящие по бокам баночки краски, наиболее преимущественные жёлтыми оттенками, несколько стоящих неподалёку белил, что привычно быстро заканчивались, их почти никогда не хватало. Аккуратно сложенные на специальную, недавно купленную, подставку которая уже приобрела белые пятна которые трудновато отмыть, хоть делать это все равно никто не собирался. Указательный и средний палец неспешно опустились в краску, пачкая, а после в хаотичном движении ложились на холст бессмысленными мазками. Жёлтый мешался с белым, после зелёным, высветленным на палитре, размешанный так же пальцами. Кисть нетронутой так и лежала, не использованная, лишняя, не нужная. Мазки становились чётче как только добавлялась охра, вырисовывался пейзаж с пионами. Четкость линий до сих пор была размыта, но этого и не нужно, стремления что-то изменить не было. Все равно никто не увидит. Все равно никому не нужно. Все равно некому. Вытирая испарину на лбу, лицо так же пачкается, как и щёки, кончик носа, белая одежда об которую намеренно вытирали руки от излишков краски. На лице художника заиграла улыбка, когда плеча коснулась рука. На его картину смотрел любимый, нет, любовался ею. По лицу поползла пунцовая краска, что была почти схожа с той, что так небрежно уже была на лице, когда за минутным молчанием послышалось тихое: "красиво". Голос остался в голове сладкой дымкой, в груди приятно разливалось тепло. Внимание любимого к нему, к его банальному, слегка странному увлечению, так удушающе сладко играли на струнах его сердца. На лицо упала тень от восходящего утреннего солнца, что почти встало. Комнату наполнял розовый свет отражающий прекрасный закат. Он не смотрел в окно. Он всегда любил ранее утро, первые лучи солнца, запах кофе с кухни и сладковатый запах выпечки в духовке. Он не любит сладкое. Он любит человека на губах которого остаётся эта сладость. Он не любит кофе, но любит готовить его для любимого. Краску размывают соленые капли, оставляя размытые разводы. Белая краска вновь закончилась, а он думал, купил достаточно.... Он не любит белый цвет, жёлтый тоже. Тоска. Грусть. Боль. Вот, что даёт этот цвет, за это его он не любит. Любит фиолетовый, все оттенки. Любит когда цветы этих цветов стоять в вазе на подоконнике. Он любит его, но рисовать им не посмеет. Не посмеет смешать с белым. Он любит рисовать, но ненавидит итог. Вместо запаха кофе и выпечки в квартире стоит запах жаркого ветра, что лёгким порывом поднимает листок и опускает на пол. Весна прошла. Наступил полдень, солнце несчадно апаливало спину. Краска на руках высохла. Вместо тепла осталась лишь пустота и обречённость. Струны порванны. Ваза опустела. В его жизни больше не будет фиолетовых оттенков, лишь удушающий белый. Тихо скрипнуло окно, открывшись настежь, впуская ветер полностью, что покачивал занавески. Яо никогда не любил высоту, как и Цзян Чэн. Правда теперь рад, что они купили квартиру на восьмом этаже. Перед глазами все плыло, голова была пуста, волосы плавно вились в воздухе вверх, губы трогала горькая улыбка. Скорбить по нему будет некому, это же хорошо? Он никому не причинит боль, лишь облегчение. Увы, цена его любви столь велика, сколь и ничтожна. Аромат лекарств неприятен на запах, почему он его чувствует. Почему он чувствует..? В ушах неприятно пищит и эхом отдаются голоса, выделяя средь них один единственный. В его запястье вошло что-то острое. Не больно, это даёт надежду, что это последний поток его мыслей. Следом за иглой на его руку ложится тёплая ладонь, что так контрастирует с его, ледяными. Слышится навязчивый шёпот. В глазах туман, ничего не ясно. Что происходит? Кто это? Он не хочет знать. Слишком...слишком. Запах лекарств стал привычным, голоса откуда-то из далека тоже. Зрение все ещё было не чётким, но без резких движений видеть он мог, правда все равно каждый раз закрывал глаза. Краем глаза он зацепился за болезненно любимый цвет, но...почему? На небольшой прикроватной тумбочке лежал букет астр. "Откуда?...зачем..?" Пустой взгляд переплыл на открывшуюся дверь в проходе которой на мгновение застыл силует, по лицу которого медленно скатывались слёзы. Кто это? Почему он плачет? Почему на лице улыбка? О, этот человек уже был здесь, понял он когда его рука накрыла собственную. Такая же разница в температуре, только, теперь чуть меньше. — кто...вы...? — услышал он собственный, охрипший до нельзя голос. Почему на лице этого человека отразился ужас и недоумение? Возможно, Яо следовало стать...стать немым, глухим, слепым. Никем. Ничем. Он виноват...но в чём? Ему ведь лгали. Ему сказали слова, что изранили сердце. Его бросили. Так в чём же его вина? В том, что хотел быть нужным, любимым. Он получил это, но неужто послевкусие всегда такое горькое?..