Вы шли бы домой, господин литератор

Вы шли бы домой, господин литератор, лечили простуду, Испили бы чаю, покрепче закутавшись в плед. Откуда в вас это стремленье по-своему сделать, откуда? И вера железная в громкий отчаянный бред? За что мне Господь вас, скажите, послал, господин литератор С напористым вашим уверенным, дерзостным: "князь, Бывает вчерашний безумец сегодня уже триумфатор, Молю вас, безумствуйте раз, ничего не боясь!". Вы слишком верны себе, страшно, почти без остатка. Пылаете строчками звонких упрямых поэм, Искрится ваш взор иль решимостью, иль лихорадкой. Вы шли бы домой, так спокойнее было бы всем. Останется мне, господин литератор, на север дорога На многие версты и белого снега поля. А вашим надеждам, решениям, чаяньям станут итогом Сырой каземат и на грубой веревке петля. История сгинет как тень, господин литератор, в чужих перессудах. Нам всем воздается однажды по нашим грехам. Вы шли бы домой, да побрал бы вас черт, и лечили простуду! И я б не скучал так мучительно ныне по вашим стихам.