Миры

Каждый человек одинок в своем мире. Каких бы пышных дворцов и райских садов не было внутри, человек остается в нем один на один со своими чувствами. Двух одинаковых миров не найти, для каждого он индивидуален. В мире Шо, возможно, всегда светит солнце, если судить по окнам в этот мир – глазам. Или же, наоборот, непрестанно падают капли дождя, пахнущие свободой. В мире Саги, наверняка, цветут лилии, а может, не цветут…Никто не знает, кроме него самого. А в твоем мире, Тора? Неужели серый бетон мегаполиса? Быть может, что-нибудь другое? - Шинджи, куда мы идем? – с улыбкой спросил рыжий, не осмеливаясь открыть глаз. Обещал. - Совсем скоро увидишь. Тебе понравится. Обещаю… - Не пугай меня так, ладно? Крепкое переплетение пальцев и теплое дыхание над шеей, как гарант. Ничего плохого не будет. Не может быть. Пока он рядом. - Открывай глаза, - тихий шепот на ухо и сильные руки, обвивающие талию, - Не бойся, я с тобой… - Я чувствую ветер, Тора… - Открывай. Злой ветер беспощадно дует в лицо, заставляя морщиться, будто бы пытаясь выгнать их отсюда. Ну и пусть пытается. Миллиарды огней вечернего Токио, расстилались прямо под ногами. Мерный гул, приглушенный ветром, уходящие вдаль дома, кажущиеся бесконечными. Оглушительно громко стучащее в груди сердце, готовое, кажется, выскочить из нее. Или так бьется не его сердце? Все это со сладкой приправой теплых рук, обвивающих талию тесным кольцом. Хочется летать. Или не летать? Ветер разбивает на мелкие осколки все мысли, ворохом проносящиеся в голове. Да так мелко, чтобы было не собрать воедино, принося взамен на своих бесплотных крыльях пьянящее чувство свободы, от которой кружится голова. Хочется кричать. Кричать до боли в горле о чем угодно. О любви к человеку стоящему сзади, об одиночестве, свободе, о мирах. Или хочется молчать? Молчать о том же. Там внизу, миллионы таких миров, внутри каждого. А город кажется сияющей вселенной, держащей их всех на себе. А что же в мире Торы? Наверное, в нем не действует закон гравитации и все окрашено в синий, цвет свободы, которой так бредит гитарист. А может все в огнях? Или тропический дождь? Тонкие руки Кохары, ложатся поверх Ториных. Так слепо касаются ближнего мира, совершенно не зная, что в нем. Хочется краешком глаза увидеть бурю, коснуться кончиком пальца бескрайнего океана. Шо хочет быть чуть ближе, чем возможно, любить еще чуть сильней.