Прекрасное в своей депрессии поколение

Я иду по полю. Весь прошлый день шёл сильный дождь и теперь вся трава покрыта крупными каплями. Полевая трава услужливо кланяется при каждом дуновении сильного ветерка. Волосы развеваются, словно змеиные головки Медузы Горгоны. В воздухе витает великолепный медовый запах медуницы. А с жасмина над полем летят нежные белые лепестки цветов. Я утопаю в траве по колено. Штанины уже пропитались дождём, от чего неприятно липнут к коже. Началось лето, но ещё очень холодно. А время незамедлительно течёт вперёд. Бежит, как та речужка в нашем овраге. Время так же то притормозит, высохнет под палящим солнцем, то побежит быстрее самых лучших спортсменов, вновь обретая полноводность, расширяя своё русло. На верхушках обгорелых, красных берёз весело щебечут соловьи, а откуда-то с поля кричит громогласная кукушка, отщитывая года моей жизни. Я уже сбилась со счёта. Может долго буду жить, а может уже завтра меня нигде случайно не встретят, только увидят пышный венок из ярких одуванчиков и вплетёнными в них скромными полевыми ромашками и ландышами на мутной поверхности бездонного пруда. А потом будут видеть мутный образ меня в белой сорочке и в золотом ободке с живыми ландышами. Я буду ходить знойными вечерами по дороге из щебня босиком, окутывая прохожих мёртвым спокойствие. А в руках у меня будет небольшая, но толстая книга Рея Бредбери "Вино из одуванчиков", навсегда раскрытая и испачканная временем.