Стёпка Пулемётчик.

Шёл 1922 год. Гражданская война недавно закончилась, и на карте больше не осталось царских территорий, которые сменились советскими. Но, опуская мировую историю, перейдём к тому зачем вы сюда пришли... Итак, произошло всё это дело осенью в четверг, в 5 часов вечера. По обычной деревенской улице шёл молодой мужчина, лет 25. Одетый в шляпу, серые брюки и чёрное пальто с красным шарфом, держа в руках небольшой портфель. Звали того человека Сергей Романович Корченко, и был он простым писателем, ишущим вдохновение на южных рубежах России. Направлялся тот писатель к местному трактиру, где было немало народу. Красные солдаты, крестьяне, да и простые путники оставались передохнуть, и всё хорошо обдумав выдвигались в путь. Зайдя внутрь, писатель поздоровался со всеми людьми что сидели за столами, и подойдя к стойке, присел на табуретку и положил перед собой портфель, попросив у трактирщика рюмку водки. Трактирщик с виду был лет 50, с седой бородой, в старом бушлате моряка из кармана которого торчала красиво расписанная курительная трубка, и седой головой, на которой лежало от силы пару волос. На лице у него были видны морщины, а ладони были покрыты мазолями. Одобрительно кивнув трактирщик повернулся к писателю спиной, принявшись искать на полках бутылку водки. Ну а писатель тем временем осматривал со стороны само строение. Толстые деревянные балки уходили в потолок, и рядом с ними были раскидыны столы. Изнутри всё было отделано побелкой, а резные окна давали хорошое освещение. В углу находилась лестница на второй этаж, с резными перилами и плавным переходом между этажами. Вдруг трактирщик отдёрнул писателя за плечо, хмуро промыча и поставив перед ним рюмку о которой он просил. -А что, часто у вас посетители бывают? *Спросил писатель и залпом опрокинул рюмку на горло. -Всегда по разному. Когда приходят, а когда не приходят.. *Произнёс трактирщик, достав из кармана трубку, и засыпав неё табак закурил. -А разрешите поинтересоваться, как вас зовут? *Спросил писатель, сняв с головы шляпу. -Меня все старый Боцман зовут. А разрешите ваше имя узнать? *Сказал трактирщик, продолжив курить трубку. -Сергей Романович. А кто именно у вас бывает? Боцман закурил ещё немного из трубки, и отложив её в сторону, принялся протирать стакан. -Да разные люди. А в Гражданскую так вообще все побывали. И чёрные, и белые, ну и красные само собой. *Произнёс он, опустив голову, и всё также протирая стакан. -Ну что же они просто приходили? *Спросил писатель, открыв портфель и достав оттуда дневник с чернильницей, и стальное перо. -Почему? Приходили и также отдыхали, а заодно истории свои рассказывали. -А можете хотя бы одну рассказать? -Да хоть пять. Вы главное до конца дослушайте, а то уйдёте на половине рассказа, и ищи потом вас. *Наконец боцман до конца протёр стакан, и убрав его под стойку, поднял вгляд на писателя. -Не переживайте, обязательно выслушаю вас до конца. *Писатель поставил рядом с дневником чернильницу, и открыв чистые страницы, был готов записывать. -Ну, тогда слушайте...