***
2 мая 2023 г. в 14:06
Примечания:
Нет, я не знаю, где человек взял мел в тюремной камере.
Может, кусочек штукатурки от стены отломила. Если стена оштукатуренная... и не очень целая.
***
L.B.
Где-то у леса – крики, щелчки затворов,
алая кровь… Кошмары мешают спать.
Осень проходит сумрачным коридором,
прячет под шляпкой медно-седую прядь.
...Ласковый голос, эхо чужих пророчеств...
(Тюрьмы, допросы, с лета ни снов, ни мыслей.)
Можно гадать по трещинам потолочным,
можно писать отцу бумажные письма;
пахнет землёй; во сне — над осенним Рейном –
звёздное небо в дымную синеву…
Кто-то играет Баха, читает Гейне —
и улыбается нежно, как наяву.
Над опустевшим домом горят закаты,
на пепелищах тихо растёт трава.
Женщина пишет письма без адресата,
в письмах – уже привычно: “Люблю. Жива”.
Женщине снятся очень простые вещи:
пахнет рекой. Над ними склонилась ива.
Женщина видит сон – и, пожалуй, вещий;
смерть в этом сне отчаянно некрасива.
...Осень совсем седеет и смотрит хмуро,
осень привычно пахнет остывшим чаем.
Небо Самайна дышит предзимней бурей,
Лида выводит мелом: “Люблю. Скучаю”.
…Под ноги часовому ложатся тени
(лучше стеречь живых, чем тревожить мёртвых).
Трогает письма.
Женщина смотрит в стену,
долго молчит.
Потом выдыхает:
“К чёрту”.
Примечания:
Во мне что-то сопротивлялось выкладыванию, долго, ещё с 2022...
Хотела выложить в этом году раньше; несколько раз, но останавливалась.
Сейчас – раз уж важная дата – выложу.
Ставлю на таймер вечером 29.04.23.
Потом, может, удалю с сайта. Не очень хочется выносить на публику что-то настолько личное.