La beauté dans les petites choses

Я жалок, убог и, как букашка, ничтожен, Да только чья в этом вина? Жизни? Сомневаюсь, что без боли мир возможен. Иль все дело в том, что я иду до дна? Глубина прекрасна в своей сути. Там царят покой, мрак и тени. Этот мир безлюден, В нем есть место замене. Почему я так захлебываюсь, ведь это лишь слова? Их говорили мне родные уста: «Дурак», «идиот» да «похож на отца». Они создали меня, ведя в никуда. Кто же я на самом деле? «Блядь», «урод» и «ничтожество» Или «порядочный человек», «красавец» и «достоин хорошего»? Ложь, фальшь сокрыты в этом теле. Я лишь тону в своих мыслях, Понимая, что я всего лишь яд, Который создан без смысла Или его еще не скоро определят. Мне остается пока одно — Дарить людям надежду и добро, Веря в то, что я возможно не такое уж и дерьмо, Как мне говорят уже давно…