La beauté dans les petites choses

Мир всего для меня один и он един, Пока в нем живешь и здравствуешь ты. Для сердца моего это был тот еще амфетамин, От чего я писал чудесные холсты. Я молчал об этом всегда, Не веря, что кто-то полюбит меня. Разве можно смыть без следа, Выведенные лезвием имена? Такое жалкое существо, как я, Должно сидеть всегда во тьме, Разрушая собственными руками себя, Обязательно указывая это в резюме. Я сейчас умираю от жизни, В которой никогда не услышу «люблю». Как же мне эти мысли ненавистны! Ведь я никогда тебя в себя не влюблю… Кровь течет по моим венам, Причиняя этим жуткую боль. Почему бы их не предать изменам, Отдаваясь искусству под контроль? Теперь моя кровь украшает холст, Оставляя отпечаток ничтожного меня. Черным цветом кисть ведет, Выводя на ней слова, хороня себя. «Это мое последнее творенье Пишу его, любовь моя, для тебя. В последние жизни своей мгновенье Пусть хоть что-то достанется от меня.» Нет теперь художника более, Сжег он все сердцу своему родное. Ходит с шрамами на венах, Да держит веру о счастливых переменах. Не бывает в жизни долгой боли, Лишь забвенье и пороки. Прошли со временем годы немой любви, Она ушла из жизни при его поджоге…