Жнецы тоже читают фанфики, или Как Автор проду зажал

«Сладкие губы Себастьяна приблизились к уху Грелля, и демон страстно прошептал слова, которые жнец так жаждал услышать: - Я хочу тебя…» - Конец главы. Следующая часть про нас, мой Себастьянчик, - промурлыкал Сатклифф, истекая слюной. Наконец его любимый автор, пишущий такой потрясающий фик, дошел до обещанной постельной сцены! Ах, как долго он этого ждал. - Какого черта?! – громкий рык начальника заставляет Грелля подпрыгнуть и захлопнуть ноутбук. Вот ведь противный. Эх, как всегда, некстати… - Уилли, и я рад тебя видеть, - приторная улыбка Алого жнеца действует на Ти Спирса как красная тряпка на быка. - Ты прекрасно знаешь, что начальство и так нам ограничило Интернет после того, как один недоумок потратил годовой трафик конторы на просмотр порно с демоном! - Подумаешь, - очаровательно надуло губки влюбленное в Себастьяна создание. – Какой же ты ревнивый, Уилли. - Вон из моего кабинета, Сатклифф! Еще раз увижу тебя возле ноутбука – и собственную бензопилу ты не увидишь уже никогда! Пробурчав что-то про противных бук, которые не дают ему насладиться любовью всей жизни, Грелль быстренько улизнул. Фанфики фанфиками, а менять родную бензопилу на зубочистку (в том, что Уилл на такое вполне способен, сомнений не было) жнецу отнюдь не хотелось. Оставшись в пустом кабинете, Ти Спирс открыл ноутбук и, прочитав последние строчки, вполголоса произнес: - Вот если бы про меня с таким запоем читал… *** Классика жанра, старая как мир и изрядно поеденная ретивой молью критики, вновь заявляла свои права на существование. Темная-темная ночь. В темном-темном здании по тускло освещенному лунным светом коридору бесшумно крадется темная-темная фигура. В очередной раз проверив мизинцем качество статуи какого-то знаменитого жнеца (фиг их в темноте разберет, какого именно), Грелль тихонько выругался и продолжил свой крестовый поход имени Себастьянчика. К удивлению Алого жнеца, дверь в кабинет начальника была не заперта. «Странно, - подумал он, подозрительно оглядываясь, - тут явно должен быть подвох». И таковой тут же обнаружился в виде Уилла, тихонько похрапывающего в кресле перед темным экраном с мигающей лампочкой «Ждущего режима». Дело несколько осложнялось, но Сатклифф был не из тех, кто быстро сдается. Выдернув шнур зарядного устройства, Грелль осторожно потянул на себя ноутбук… БУМ! Любимая чашка Ти Спирса (О.о только не спрашивайте автора, почему с маленькими голыми Греллями) совершила свой первый и последний в жизни полет, разлетевшись на сотни осколков. Начальник мгновенно открыл глаза. Потянувшись за очками и надев их, он недоверчиво уставился на ночного гостя. - Я сплю? - Да, мой сладкий Уилли, - нахально ответил Сатклифф. - Тогда поцелуй меня, - потребовал жнец, и Греллю ничего не оставалось, кроме как подчиниться. «Только во имя тебя, Себастьянчик! Только во имя тебя!» Через полчаса, оставив вполне довольного Ти Спирса в кабинете, Алый жнец вместе с ноутбуком отправился в свой кабинет. Руки Грелля чуть дрожали, когда он открывал профиль любимого автора, щелкал мышкой на фик со страстным названием «Любимый враг» и рейтингом НЦ-17. Ну а самое привлекательное для Сатклиффа это, конечно, пейринг: Себастьян/Грелль. Курсор мышки скользнул на долгожданную восьмую главу, ради которой Грелль и совершил свой безрассудный поступок. Но... Восьмой главы не было! Тщательно протерев очки, проморгавшись, Грелль снова уставился на экран. Однако там ничего не изменилось. Возмущенный, Алый жнец чуть не разбил ноутбук об стенку, но опомнился и решил, что жить он все-таки хочет. *** Молодая, но талантливая автор по имени Инга открыла глаза. Потом снова их закрыла. Повторив операцию раз десять, девушка все же села на кровати и потянулась. - Привет! - поприветствовала она Муза, молодого суууурьезного юношу в очках. Тот, не поднимая взгляда от "Капитала" Маркса, кивнул в ответ. "Проды сегодня не будет", - поняла Инга, зная, что из "вумного состояния" Муза не вытащит даже взорвавшаяся под ухом бомба. Вот такой ей вредный субъект достался. Под стать хозяйке, тоже, кстати, весьма ленивой особе. Открыв "Фикбук", Автор заметила в углу облачко нового отзыва. - Ну воот... Опять проду требовать будуут! Она оказалась на редкость прозорлива. "Капустянка Автор, на самом интересном месте! Давайте продолжение скорее!" "Ласковый_Жнец Автор, миленький, когда прода???" "Олли Х Я уже месяц жду. Где прода?!" Это от преданных читателей. Но еще один отзыв от незнакомого. "Грелль Сатклифф Автор, почему нет продолжения? Я требую ответа!" - Муз, дай сюда талмуд!... Эй, я сказала дай, а не кинь! - возмутилась рыжая девушка, едва поймав на лету толстую книгу с тисненым золотым названием "Энциклопедия отговорок". Страницы энциклопедии были исчерканы карандашными пометками, некоторые строки перечеркнуты чернилами, так как признаны негодными. Над иными стоит крестик, что означало "Уже использовались". Автор выбрала вполне себе приличное оправдание и принялась строчить. "Дорогие Капустянка, Ласковый_Жнец, Олли Х и Грелль Сатклифф! Автор накурился конопли, подрался со столбом, называя его Циклопом, и теперь сидит в тюрьме, где его принудительно лечат от влияния греческой мифологии. Прода будет через неделю, когда выпустят". Выслушав сочувствия и пожелания скорейшего выздоровления, Автор закрыла страничку и довольно потерла ладошки. Еще неделю можно будет спокойно гулять! *** Грелль беспокойно вертелся с боку на бок, пытаясь заснуть. Заснуть не удавалось. То ли виной тому невидимые блохи, воскрешенные Гробовщиком, то ли завтрашний день, когда Автор обещал выложить продолжение. Ни от зомби блох, ни от волнения бензопила уберечь не могла, но Грелль все равно включил ее. Визжащий звук напоминал ему о раннем детстве, мамином пении и крошечных пони, которых лепил для него отец. Три часа дня - проды нет. Шесть - только отзыв на какой-то фанфик "Орхидея", никаких признаков главы. Половина двенадцатого… Час ночи… Пять утра… *** - Вот настойчивый этот Сатклифф, - жаловалась Автор Музу, который едва кивал, не отрываясь от томика Толстого. – Письмо прислал с угрозами. Мол, если не напишу, сам явится! «Дорогой Грелль», - написала Инга и задумалась. За прошедший месяц она использовала уже почти все стандартные отговорки. Пора было придумывать что-то новое… «К сожалению, Автор похищен персонажами собственного фанфика и под угрозами пыток лишен возможности писать!» Пустив крокодилью слезу по своей несчастной доле, Инга отправила сообщение адресату и преспокойно включила сто двадцать пятую серию любимого сериала. - Похищен, значит? – недобрый мужской голос прервал блаженное созерцание сцены признания в любви. Инга подпрыгнула на месте, во все глаза разглядывая гостя. - Вроде ничего не пила, не нюхала… И котлеты были свежими, и по голове не били… - вполголоса рассуждала Автор. – С какого перепугу тогда глюки появились? - Я не глюк, - недобро улыбнулся Алый жнец. – Я за продой пришел! - Ну вот, уже и подсознание требует продолжение, - горестно вздохнула девушка, вспоминая, когда успела сойти с ума. – Не могу я писать. У меня это… траур по морской свинке, вот! Инопланетями утянули приставку, кактус и коньяк. Я глубоко несчастный человек! – патетично завершила Инга. - А если так? – квартирную тишину огласил визг бензопилы. – Если не получу проду, хоть разукрашу все в алый! - Эм… - испуганно сползла со стульчика Автор. – Вы знаете, мой траур закончился минуту назад, да и кактус все равно был сволочью... МУЗ!!! *** Довольно потирая руки, Грелль сидел в кабинете начальника и дочитывал последние строки постельной сцены. Все же хорошо Автор работает под аккомпанемент бензопилы. - Ох, Себастьянчик, теперь ты от меня не отделаешься, - мурлыкал жнец. А в это время Инга листала старые файлы с недописанными фанфиками. - Чтоб я еще раз поленилась главу выложить! Да никогда в жизни! – ухо, за которое Муза держала девушка, было уже пунцовым. – Пишем продолжение! Юноша только горько вздохнул, понимая, что к Толстому его отпустят нескоро…