Неудачник

Пень так любит Тюля. Так любит, что словами не передать. Вчитывается в её сочные, сладко-терпкие, острые в зависимости от ситуации тексты с упоением. Наслаждается каждой буковкой и певучим слогом, как особенным деликатесом. Лайкает все-все истории, добавляет в скрытый сборник «Для души», подписывается, пусть даже работа завершена, неизменно ставит «ждуна» на впроцессники, скачивает все работы, хотя с пошлыми осторожничает — ведь если маме приспичит проверить тел, то сыночке явно не поздоровится. И выходит, что хранится только половина творений великого Автора. Фанат перечитывает посты, которые, даже несмотря на скромный размер, ему нравятся. Описание профиля вгрызлось, въелось в душу, что и не сотрёшь. А где-то там, на сердце, витиевато выгравировано с любовью «Тюль». Его любимая крыска. Его обожаемый Тюленьчик. Его восхитительный писатель. Недостижимый идеал. Тюль — его кумир. И посему так сложно держать себя в руках, прикидываться, будто ничего нет — а ведь, по сути, и правда ничего нет. И остаётся молчать. Молчать, не показываться, прятаться за безликим профилем с серым фикбуковским котёнком, глупо засунувшим голову в деревянную рамку для картинки. Будучи ещё подростком, Пень пользуется карманными деньгами от родителей и своим заработком на отзывах с Интернета, тратит гроши на Книгу Фанфиков. Платит за Улучшенный аккаунт, старательно ставит на работу обложки — самодельные, сделанные наспех, на скорую руку, немного косые и кривые, зато сам фотошопил увлечённо, с высунутым от стараний языком. Вешает работы в «Промо» и «Горячую работу». Вовсю старается прославиться, быть круче под стать Тюленю. После школы обычные дела — по дому помочь надо, с бесячими младшими сестричками повозиться, домашку как-нибудь, но выполнить — экзамены всё-таки скоро, он же не хочет пойти от безысходности в шарагу напротив и потом шляться по жизни не знай зачем и не знай как. Да и с пацанами неплохо погулять, пивка даже сливочного пока не попьёшь, но лимонадом освежиться возможно. И только в последний час своего насыщенного-типичного дня, перед сном, он заходит на любимый сайт. Купается там в славе, получает одобрение за искромётность метафор, которого так не хватает в этой жизни. Отвечает на отзывы, радуется лайкам и подпискам. Забился под одеялко с широчайшей улыбкой, в глаза крыске смотрит, она же тоже онлайн. Вот только выходит написание работ из рук вон плохо. Знал бы он, как матерится Тюль и ржёт, когда видит всевозможные перлы, ляпы, логические несостыковки и не выстрелившие чеховские ружья, щедро развешенные в каждом тексте, вот только для чего — непонятно. Знал бы он, что Тюль с друзьями спотыкается о каждую опечатку и ошибку, потому что их слишком много. Что так происходит со всеми читателями. Знал бы он, что всё это бесполезно… Но Пень лишь знает, что у Тюля есть дед. Что Тюль старше. Что он не подходит. Что он — жалкий мусор под её ногами, битое стекло, каменная крошка, мелкая букашка, что угодно. И всё происходящее очень глупо. От этого становится так горько, что хочется зарыться в подушку и совсем не по-мужски зарыдать, хотя «Мальчики не плачут». Почему в груди так ноет, так воет и скребётся? Почему сердце бьётся чаще, чем должно? Почему что-то хочет выбраться наружу? Почему чувства так сложно держать под контролем? Почему подушка пропитана солью, как у девчонки? Почему надо скрывать эмоции, улыбаться, как обычный пацан? Почему?.. В попытках изменить хоть что-то, он нагло плагиатит тексты, подражает слогу, к месту и не очень метафоры пихает, ведь красота так и работает. Решается даже на такое. Иначе это невыносимо. Пусть хоть агрессия, гневные отзывы, жалобы свалятся на его бренную головушку. Пусть хоть что! Но не эта невыносимая пропасть, не ужасающее молчание, не тишина, выносящая мозги и разбивающая сердце на сотни и тысячи мелких осколков. Пень перекраивает на свой корявый лад идеи и сюжеты Тюля. Пихает безликие герои-картонки в совершенно другие фэндомы, меняя им характер, внешность и историю. И выглядит всё это так нелепо, что Хлоя Буржуа из знаменитого мульта «Ледибаг и Кот Нуар», по которому, несмотря на возраст, его одноклассницы почему-то до сих пор тащатся, и то устала бы презрительно отпускать «Это нелепо! Совершенно нелепо». Пень понимает, что всё напрасно. Что ничего не будет. Что яркие картины, во снах проносящиеся пред глазами в увеличенном плане, лишь иллюзия. Его личная иллюзия, которую он любит и хранит в сердце, несмотря на абсурдность. И пока крохотная искра надежды в душе всё ещё светит маяком во время шторма. Пламя заметно дрожит, но ещё не гаснет. Ведь у него хотя бы есть личная иллюзия. И мечты. Пусть они всего лишь вымысел…