Сказка странствий

Сколько ещё ты сможешь кормить печаль? Всё, что прошло, пора уже отпустить. Память, порою, ранит острей меча, но и она однажды решит простить. Сколько ещё осталось тебе ночей лица лелеять, баюкать в руках тоску? Птицею бьётся пульс. Расскажи мне, чей лоб припадал легко к твоему виску? Сколько ещё осталось в тебе вины? Не помогли ни знахарь, ни костоправ. Я не колдун, но знаю — ты видишь сны, полные дымной горечи летних трав. Кто, расскажи мне, назвал тебя — Старый лис? Это, пожалуй, с какой стороны смотреть... Тело дрожит, как от зноя июльский лист. Ты вечно юн и зовут тебя просто Смерть. Терпкой черемухой, хлебом и молоком вкус твой во мне, а вокруг лишь туман и зыбь. Я как щенок — растерян и бестолков — тычусь лицом в путеводную нить лозы. Слухам о нас с тобой уже нет числа, только вот правды в них, ну от силы треть. Сказка, начавшись, кончиться не смогла; долго ли, коротко ль — и для меня секрет. Так что пора, говори уже, не молчи. Ночь на излете, с рассветом я вновь в пути. И на прощание дай мне с собой ключи, чтоб я вернувшись смог в сердце твое войти.