Умру и буду жить

Спал беспокойно, хотя провалился в сон сразу, как только голова коснулась подушки, так я устал от этой грёбаной жизни. Проснулся от криков из-за двери. Понял, что Мазуров и Дамир пьянствовали и теперь о чём-то спорят разудалыми голосами. Что-то про стройку. Потом просыпался ещё раз от звука открывающейся двери. Мазуров. Медленно и тихо подходит к моей кровати. Опускается то ли на корточки, то ли на колени. Я плотнее сомкнул веки. В нос ударило коньячное дыхание Мазурова. Чего он хочет? Что он делает? Может, открыть глаза, показать, что я проснулся? Мазуров ничего не делал, не будил, не трогал. Смотрел? Зачем? Его лицо очень близко к моему, чувствую по запаху. Сидит долго. Меня это начинает нервировать. Я шумно выдохнул и сонно развернулся от него к стене, на другой бок. По шороху я понял, что Мазур встал, подошёл к окну, постоял там и тихо удалился из комнаты, осторожно заперев дверь. Ещё проснулся утром. В коридоре по телефону разговаривал Дамир. Он давал распоряжения, сказал, что приедут с Мазуровым чуть позже, что отправятся сначала на объект. По его словам я понял, что Дамир – не инженер, не архитектор и не финансист. Он возглавляет службу безопасности, что-то вроде ЧОПа при фирме. Потом его забрал Мазуров, они спустились вниз и всё затихло. Моё окно выходило на задний двор, поэтому увидеть, как они уехали, я не мог. Я решил спать дальше, может, получится выспаться впрок. Когда ото сна уже мутило, встал, сходил в душ, сел на кровать. Есть хочется! Вечером меня не накормили, утром завтрак не принесли. Может, его месть будет заключаться в том, чтобы меня голодом заморить? Промучился от безделья пару часов. В комнате нет ни телевизора, ни книжки какой завалящей, вид из окна тоже безлюдный. Попытался окно раскрыть – не получается, какой-то хитрый стеклопакет. Когда солнце за окном во всю наяривало с самой верхотуры, обо мне всё же вспомнили. Послышался шум в доме, шаги, открывают замок. На пороге стоит водитель – Иван. Он даже кивнул мне в знак приветствия. Немного помялся и решительно заявил: — Велено тебя накормить, но я не знаю чем. Купил вот гамбургер в Макдональдсе, воды и какой-то сладкой хрени. Будешь? — Спасибо, — киваю я. Мужчина передаёт мне еду и внимательно наблюдает, как я начинаю её поглощать. Он стоял, навалившись на противоположную стенку. — Меня зовут Иван, — неожиданно представился он. — А фо вошестфу? — спросил я с набитым ртом, мужчина был намного старше меня, ему лет сорок пять. — По отчеству Дмитриевич, но меня по отчеству не надо. Я – мелкая сошка. — Хто ты? — Служу Мазурову понемножку. Водитель, садовник, охранник. — Ты здесь живёшь, в этом доме? — Да. И я решился спросить его: — Иван, а ты знаешь, зачем я здесь? — Я знаю, за что ты здесь. — Мазуров рассказал? — Нет, Дамир Асхатович. — И что? Я виноват? — Это не моё дело. — А если он меня убьёт? Служить ему будешь и дальше? Трупик мой приберёшь в гараже в подпол и опять на службу! — Он не убьёт. Он нормальный мужик. Да и если бы хотел, уже бы убил. А он пас тебя несколько месяцев. — Пас? Следил, что ли? — Доел? Ну всё, я пошёл! — тупо не ответил мне на вопрос Иван. — Стой! – вскрикнул я и схватил его за куртку. – Дай мне что-нибудь! Книжку, журнал, радио, телик, планшетник с игрушками! Я же умру здесь до того, как он меня пристукнет! Иван остановился. Переварил мою просьбу. — Какую тебе книжку? — Первую попавшуюся! — Хорошо. Первую попавшуюся. Он стремительно выходит из комнаты и столь же стремительно возвращается. Кидает на постель красную толстую книгу, хлопает дверью, и вновь я один в доме. Вот идиот! Притащил мне книгу афоризмов! Первое, что попалось… В книге есть закладки, видно, что хозяин заглядывает в неё. Размышляет. Что-то подчёркнуто. Ну-ка! Г. Малкин: «Мощь жизни так не соответствует ничтожности существования, что впору извиняться за своё рождение». А. Шопенгауэр: «Есть одна для всех врождённая ошибка – это убеждение, будто мы рождены для счастья». Подчёркнуто много, много мудрого, много про меня. Чёрт! Он подчёркивал мои мысли! Мои, а не какого-то Шопенгауэра или Малкина. Эти афоризмы только расстраивают меня ещё больше. Такие книги нужно преступникам в камеры-одиночки выдавать, чтобы им было ещё хуже, чтобы задумались над своей никчёмностью. Блин, мог бы «Графа Монте-Кристо» принести, чтобы я веселее готовился к предстоящей мести. Хозяева моей тюрьмы приехали уже вечером - услышал, как захлопали двери, ожил телевизор в гостиной, Иван и Мазуров о чем-то говорят. Я сижу спиной, подперев дверь, прислушиваюсь. Хочется постучаться, хочется заорать, обо мне не помнят, что ли? Они жрут? А я? Блин… Не менее двух часов просидел так. Умереть можно от неизвестности. Рядом эта книга афоризмов. Блиц-прогноз! Как делала Гала в моменты бабско-философического настроения. Открываю наугад, читаю первое попавшееся: «Мне осталось жить всего сорок пять минут. Когда же мне всё-таки дадут интересную роль? Ф. Раневская». Нормально… Сорок пять минут… Уже не слышно трескотни телевизора, Иван, очевидно, ушёл куда-то к себе, за окном стремительно потемнело. Слышу только, как хозяин дома ходит туда-сюда мимо моей двери. Чего ходит? Оп! И сорока пяти минут не прошло! Скрежет ключа в замке, я отскакиваю на середину комнаты. За открывшейся дверью стоит Мазуров. Чёрные волосы, так красиво вчера уложенные мною, растрёпаны в разные стороны, глаза масляно блестят, на губах ухмылка. Он в приличном домашнем костюме, какие носят киношные бюргеры в глубокомудрых европейских фильмах. Мазур щёлкает пальцами, мотает мне головой и изрекает: — За мной! Голос весёлый. И пьяный. Я иду за ним по коридору, мимо тёмной гостиной, сворачиваем направо, там залитая светом комната – кабинет. Шкафы упираются в потолок, внутри книги, альбомы, какие-то коробки. Тут же два кресла из эпохи ампир, которые подпирают классический торшер с золочёными фигурками хищных птиц около красного абажура. Шикарный письменный стол, на нём бумаги, меж которыми початая бутылка коньяка, рядом блюдце с нарезанным лимоном. Хозяин пил в одного в своих деловых чертогах. Он показал мне рукой, чтобы проходил в комнату, а сам присел на письменный стол. Взял за горло бутылку и сделал неслабый глоток коньяка. Сморщился, схватившись за нос, подцепил ножом лимон и зажевал. Нож обтёр о штаны. Этот нож, материализовавшийся в его руках, очень красивый: скиннер с тонким лезвием, с чернением в виде дракона на нём, рукоятка инкрустирована зелёными камушками. Нож изогнутой формы малазийского типа, этакий артефакт с джонки китайского пирата. Я отошёл в центр кабинета, ближе к шкафу. — Как ты жил всё это время? — развязно-пьяным голосом спрашивает меня Мазуров, перекладывая нож из руки в руку. Я молчу. С чего мне отчитываться перед ним? Да и о чём говорить? Поведать, что из-за того случая еле институт закончил? О том, что не смог по специальности устроиться? В приличные фирмы проституток на работу принимают только в качестве проституток, а не в качестве дизайнеров! — Молчишь? Спроси, как я жил! И я опять молчу. Мне неинтересно, как он жил. На зоне вряд ли хорошо живут. — Спроси, о чём я мечтал всё это время! Молчу. И так понятно, убить меня. — Я же спал плохо, - стучит себя в грудь этот исповедующийся, - о тебе думал. Тебе не икалось? Молчу. Не икалось! Не до тебя было! — Ты, блядь, снился мне! Ага! Мне мать родная и дочь единственная не снились так часто. И главное! В каждом сне мне снились твои глаза! Слепой! Мазуров сполз со стола и медленно направился ко мне. — А ты знаешь, как сдох Серёга Филин? Я молчу. Мне неинтересно, как он сдох, туда ему и дорога. Я начинаю медленно отступать от пьяного Мазура. — Его нашли повешенным! Скажешь, что так ему и надо? Он мой друг! Был. Друзей ведь не выбирают! Они просто есть и всё! Да, он был шизанутый! Блядь… Он не соображал, что делал тогда! А ты! Это ты его удавил своими глазами! Я молчу. Никакого раскаяния он не добьётся, Филина мне нисколько не жалко. Меня сейчас больше интересует нож в руках самого Мазура, тем более что я уже упёрся спиной в глухую дверцу шкафа. - Знаешь, что я хочу сделать с тобой? Я молчу, и мне стало страшно. Он всё-таки придумал какую-то месть? И я отлично сознаю, что никто не заступится, никто не будет искать, никто не пожалеет. Мазуров подошёл совсем близко, ощущаю на себе движение его мышц, дыхание и агрессию. Он схватил меня за подбородок левой рукой, а правой рукой с ножом опирается в вертикаль шкафа. — Ты навешал мне на уши, что слеп? Значит, слепым и будешь. Восстановим справедливость, - и перед моими глазами появилось хищное заострённое лезвие с длинным стилизованным драконом в виде украшения. – Я лишу тебя этих ёбаных глаз. Ты будешь слепым. Просто надрежу эти голубые кружочки… Боже мой! Боже мой! Я был не готов к этому! Нет! Я пытаюсь отвернуть голову от этого ужасного острия, что нацелилось в мои близорукие, но такие прекрасные, нужные, несчастные глаза. Он не посмеет, он не сможет, он не такой! Боже, останови его! Мазуров крепко удерживает меня за подбородок, отвернуться не даёт, ядовито шипит в меня: — Открой глаза! Иначе выколю сквозь веки! – и резко стукает мой затылок о шкаф. Боже мой, как страшно! Что делать? Я открываю глаза, в них щиплет предательская солёная влага, я схватился обеими руками за его руки. Мазур тихо обещает: - Ослеплю, сссуку… Прямо передо мной это чёртово лезвие! Неужели это последнее, что я увижу в жизни? Этого китайского дракона на смертельно-равнодушной стали? И эти чёрные волоски густых бровей, послушно уходящие вразлёт от залома на лбу? И этот напряжённый упрямый нос с расширенными ноздрями? И этот красивый, ровный лоб, что я так правильно открыл миру вчера? И эти бешеные карие глаза напротив меня? Эти глаза… Они смотрят не на лезвие, и даже не в мои зрачки. Они смотрят на мои губы? Смотрят удивлённо, с испугом, с… желанием. Его губы… они почему-то шевелятся. Но он же замолчал. Его замкнуло. Прижал меня к шкафу и выпал из действительности, застыв взглядом на моих губах, поместив между нами нож. Может, мне попробовать спастись? Или от этого будет хуже? Надо попробовать! И вместо того чтобы уворачиваться от него, я наперекор его руке потянулся лицом навстречу. Лезвие ножа плашмя легло на переносицу и под брови. Достаю губами его губы и осторожно прикасаюсь, реакции нет. Я действую смелее, обхватываю губами, целую. Он дернулся и… капец! Он втягивает меня в себя, зубами пронзает, жует, ест, как изголодавшийся зверь. Изнутри у него исходит стон, его рука уже не на подбородке, а на шее – прижимает меня к шкафу. Рука с ножом около уха, он ей удерживает мою голову. Больно, это не поцелуй, это укус! Во рту становится солоно. Он отрывается от меня, тяжело дышит. На его губах кровь, моя кровь. Андрей удивлен, он всё еще удивлен. Почему эти губы в крови? Почему эти губы так восхитительны? Зачем они здесь? Они здесь для него! Он отбрасывает в сторону нож. Берётся за мою голову, за затылок и слизывает кровь с губ. Опять начинает жадно целовать, погружаться, рычать. Я не рыпаюсь. Пусть это, но не глаза! Ощущение, что он никогда не целовался, что он пробует, экспериментирует, что он без сознания. И опять отрывается… Смотрит на меня, на рубашку и ниже. Спускает руки по шее, груди, животу на застёжку джинсов, дёргает. Блин! Вернее, блядь! Он хочет меня трахнуть? Он не смотрит мне в глаза, смотрит на ширинку. Помогаю ему, расстёгиваю. Он дышит ртом, взгляд расфокусирован, руками осторожно шарит по моим бокам, заводит пальцы под расстёгнутые джинсы, его ладони на ягодицах, джинсы сваливаются. Я понимаю, что, наверное, должен что-то сам сделать, ибо Мазуров невменяем. Запускаю руки под резинку его штанов, спускаю их, беру в ладонь неслабый твёрдый член, он горячий, мокрый на головке, чувствую пульсацию желания в нём. Слабо сжимаю, двигаю. Это был финал моим действиям. Мазуров резко выдыхает, лицо его становится злым. Он разворачивает меня рывком и кидает за шею на кресло. Блядь, металлический позолоченный набалдашник в виде головы льва своей пастью впивается в низ живота. А так как тут же сзади напирает Мазуров, лев устремляет свою морду прямо в мошонку. Чувствую, как дрожит тело мужчины, чувствую его дыхание и даже губы на своём позвоночнике. Он плюёт на руку, мажет слюной мне анус и сразу там появляется его орудие. Блядь! Сейчас будет больно! Я совсем не готов, нет смазки, не растянут, да ещё и Мазур – необузданный жеребец. Расслабляюсь, я умею, я выживу, я… О-о-о-оххх! Блядь, как больно! Ему-то не больно, что ли? Терплю, терплю! Ничего, в жизни ещё и не такое было! Я сильный! Я выживу! Он просто не умеет… О-о-оххх! Кончай уже быстрее! Терплю, терплю! Его член, словно поршень, рвёт то, что по размеру не подходит. По ноге покатилась горячая капля. Кровь! Порвал меня, придурок! Как больно! К этому никогда не привыкнуть! Терплю... нельзя сжиматься, надо дышать правильно, как бегуны, нос-рот. Оо-о-оххх, как горячо! Он стреляет в меня — и ещё несколько уже усталых, умирающих движений. Его ладони на моём животе, гладят. Лоб упирается мне в спину. А лев на кресельном набалдашнике уже охуел от моих причиндалов, если бы мог, то уже бы откусил. Мазуров лежал на моей согнутой спине, наверное, с минуту. Приходил в себя. И я хорошо понимал, что с каждой йотой сознания в нём просыпается бешенство. Я это чувствовал, спиной и животом. В нём зарождался рык. Сначала утробный, приглушённый, потом громче, а потом, отталкивая меня, выходя с мерзким чпоком, Мазур заорал: — А-а-а-а... Не-е-е-е-ет!.. Сдо-о-о-охни! Шлюха-а-а-а... Я уже выпрямился, я пытаюсь напялить на мокрые от спермы и крови ноги свои узкие джинсы, но не получается, потому что вижу, что Мазур сначала прокрутился вокруг себя, изрыгая неудобоваримые вопли, а потом подскочил к столу, открыл ящик и вытащил оттуда пистолет… Мама! Теперь должен кричать я. Но не могу. Пячусь. К шкафу, за шкаф, штаны не надеваются, руки дрожат. Боже мой! Я хочу жить! Несмотря на эту грёбаную жизнь, хочу… хочу… я больше не буду жаловаться! Смотрю на эту страшную чёрную точку стальной смерти, что готова выпустить в меня фатальное жало пули. Гипнотизирую: нет, нет, нет, пусть будет осечка… Уже упёрся в стенку, отступать некуда, сползаю вниз, обнимаю себя руками, защищая тело от возможной порции свинца, и не могу закрыть глаза, чтобы не видеть, чтобы рраз, и не стало меня… Мазур стоит посреди комнаты, направляя на меня пистолет, не целится, зачем? Между нами два метра максимум. Он смотрит мне в лицо с отчаянием, с решимостью, с обидой… Сейчас он выстрелит! И я протяжно кричу, не соображая зачем: — Андре-е-е-ей! И рядом с ухом – бах, бах, бах! На меня брызнули осколки штукатурки. В ухе засвистело. В стене три неровных драных отверстия, вскрывающих всю подноготную стен. Я почему-то удивился: под красными обоями со знаком королевской лилии серое, плебейское нутро. Мы задышали одновременно: он и я. С пыльным воздухом к обоим вернулось сознание. Мазур отвернулся, опёрся на столешницу руками, свесил голову и тихо сказал: — Вали к себе в комнату, шлюха… Пока не убил. Меня не надо долго уговаривать. Я соскочил, всё ещё путаясь в джинсах, мелкими шажочками до двери, а там прыжками до своей милой тюрьмы, лицом в постель, голым испачканным задом кверху. Сердце бухает: жив, жив, жив, жив… Потом услышал поворот ключа в двери. Меня опять заперли. В промежности всё болит, сердце трясётся, из носа текут то ли сопли, то ли слёзы… Я вспомнил слова Фаины Раневской, мда… Интересная роль мне досталась в этом доме за сорок пять минут до смерти. А этот грёбаный партнёр по сцене — Мазуров, был очень убедителен в начале пьесы. Я поверил, что лишусь глаз. Но потом у него что-то пошло не так, он перекроил сценарий по ходу спектакля и теперь сам не рад такому сюжету.