Хороший вопрос

- Так вот ты какой, Бэтс. Брюс кривится, с трудом размыкая веки, и упирается взглядом в яркую намалеванную улыбку, обрамляющую желтоватые зубы. - Я всегда думал, что занимаются благотворительностью такие же обиженные жизнью нищеброды, - Джокер нависает над ним четким набором деталей, начиная от цветка-обманки в петлице и заканчивая черточкой шрама под кадыком. - Знаешь, в отличие от перехода Супа на темную сторону стейка, твоя пафосная личность поразила меня куда больше, - шут наклоняется к самому лицу, смотрит в ошалевшие глаза человека-летучей-мыши с любопытством патологоанатома, обнаружившего у мертвого пациента злокачественную неоперабельную опухоль размером с голову ребенка. При том, что причиной смерти стал попавший не в то горло леденец. Забавно получилось. - Тебя нет, - Брюс плывет в постнаркотической мути, ссылаясь на галлюцинации и просто хочет, чтобы все это оказалось лишь очередной безумной шуткой. Непозволительная слабость, когда на пороге стоит стальной зверь. - Ты же сам в это не веришь! - отстранившись, всплеснул руками старый враг. - И не смей отрицать меня, я все равно не исчезну, - добавляет он как-то обиженно, крутанувшись на носках. Как же хочется ему врезать. - Хочешь убить меня? - от столь резкого сокращения дистанции перед глазами заплясали красно-зеленые пятна. - Ты уже мертв, - Уэйна мутит, кардиограф на фоне панически запищал, ябедничая на участившийся сердечный ритм. - Ты же говорил, что меня нет! - возмущенно восклицает Джокер, отвлекшись на змейку капельницы. - Это не взаимоисключающие друг друга понятия, особенно в твоем случае, - пластик не мнется, не прогибается под длинными ловкими пальцами, но Брюсу кажется, что Джокер бережно ощупывает его внутренности. - Я видел, как приходил твой, этот... - мастер слова замялся, сунув руку в карман. - Ну... Мужик, короче, с тараканьими такими усиками. - Выкрутился. - Он таааак на тебя смотрел, - в пиджаке что-то бодро зашуршало, - почти как Харли, когда я разрешал ей повыковыривать из моей несчастной спины пульки. Или еще страннее. - Альфред здесь? - с языка чуть не срывается "он в порядке?", но Брюс вовремя осекается, зацепившись за удовлетворенный оскал. - Альфред, значит? - довольно. - И кто он тебе: друг, подруга, мать, папа, домашний любимец, игровая приставка или ходячая аптечка? - Заткнись, - здесь нет окон, чтобы отвернуться, здесь вообще очень темно, но Джокер, будто нашпигованный светодиодами идол, подсвечивает вокруг себя обстановку, сам же очерчивая свои контуры глянцевой тенью. - Нет-с, - аура выхватила из темноты стол с блестящими инструментами, один только вид которых отзывается прострелом в позвоночнике. Брюс сжимает зубы, чтобы не завыть от боли. Джокер смотрит на него каким-то странным взглядом и делает шаг к его койке, подальше от столика. Уэйн почти благодарен ему за спасительный мрак. - Хочешь убить меня? - насмешливо спрашивает улыбающийся убийца, расстегивая пуговицы на пиджаке. - Нет, - Бэтмена здесь нет, нет и Супермэна, Человека-из-Стали. А был ли он человеком? Кларк Кент... Джокер снимает пиджак и Уэйн видит белую окровавленную рубашку и грубую сквозную дыру с неровными рваными краями. - Умирать, на самом деле, больно, - на выбеленное лицо будто светит прожектор. - Но только первую секунду, пока еще не осознаешь, что внезапно перестало хватать очень важных деталек. А потом как-то плевать. Даже обидно, что суп-мэн так легко сломался, Бэтс, с ним было чертовски скучно. - Почему именно он? - Хммм, - обтянутые бирюзовой резиной пальцы касаются губ. - Он казался интересным? - несколько неуверенно. - Да, казался. Весь такой из себя летающий качок, с дэвушкой-блондинкой и рентгеновским зрением. Но с тобой я разбаловался, Бэтс: ты никогда не закатывал истерики и не звал своих супердрузей в обтягивающем трико, - смешок. - Суп был туп. Так легко попался, надеясь на свои стальные бицепсы, фу. - И поэтому ты взорвал ядерную бомбу в Метрополисе? - Брюсу тошно от наплывшей памяти и ощущений. - Это была приятность. Должен же я делать себе подарки? - Ты превратил его в убийцу. - Я?! - Джокер вцепился в полы пиджака, натягивая его на зеленоволосую голову. - Я? Точно я? Прямо я? Я? Я? Я? - он закрутился обнаркошенной юлой. - А может - ты? Брюс Уэйн, Бэтмен и просто человек хочет сказать веское "нет", встать с осточертевшей койки и расквасить шуту нос, швырнув в Аркхем. Ах, да, Аркхем пуст, Робин, сын - предал его, Найтвинг мертв, А он, Бэтмен... Брюс Уэйн. Он... Тишина дробится истеричным писком. Джокер улыбается. - Ты тоже мертв для мира, Бэтс, - пиджак застегнут на все пуговицы, руки цивильно сцеплены за спиной. Только голова на бок склонена, как у больного вертячкой попугая. Брюс молчит, сжав губы в нить. - Улыбнись... Брюси... - ладони упираются в грудь, но мужчина не чувствует веса. - Лучше бы оценил шутку, а не портил веселье своим унылым видом. - Столько людей страдают, - голос Уэйна звучал глухо, - так почему же ты не улыбаешься, - синие глаза встречаются с зелеными, - Джокер? Лицо у старого убийцы на мгновение дернулось, будто картинка на барахлящем телевизоре, а потом он начинает смеяться, захлебываясь, давясь своим безумным хохотом. - Хороший вопрос...