Феникс

      Жизнь - странная штука. Иногда твой путь сопровождает Фортуна, но куда чаще этим заняты покровители неудачников. Иногда ты чувствуешь себя беспричинно счастливым, а иногда - так, словно потерял что-то безумно дорогое и родное. Возможно, именно поэтому люди "вечно спешат... будто гонятся за кем-то... и чувствуют себя несчастными", как заметил Александр Островский?.. Не знаю. Просто не знаю. Но, несмотря на это, верю, что однажды все еще может измениться. Ведь всегда есть шанс, что однажды изобретут телепорты и маховики времени, верно? Вот и я так думаю.       Но пока есть вещи, которые заставляют спешить. У нас просто нет выбора, потому, даже не осознавая того, мы не останавливаемся ни на секунду, подгоняемые безотчетным страхом смерти. Каждую секунду на этой планете умирают люди. Конечно, и рождаются тоже, но с каждой ушедшей в небытие душой в наших головах облегченно просаальзывает: "Не мы. Не я". Эгоизм, скажете вы? Загляните поглубже в собственное сердце, на месте каждой жертвы терракта или аварии вы боитесь увидеть себя или своих родных.       Но даже не это заставляет действовать. Есть вещи куда более страшные, вещи, которые сводят с ума каждого десятого, кардинально меняют жизнь каждого седьмого. И сражают каждого пятого.       Вспомните больницы. Все так... Странно. Пусто, страшно... Мертво. Как будто в сумерках очутился на старом заброшенном кладбище, и, бродя в полумраке по заросшей тропинке, наткнулся на могилу с собственным именем. Стоишь, смотришь, замерев, пытаясь осознать факт своей смерти. Проводишь кончиками закоченевших от холода и липкого страха пальцев по потемневшему надгробию. Долго сидишь на пыльной земле, задумчиво пропуская через пальцы пожухлую траву на могиле. В сердце пусто, только отчего-то так грустно... А отчего - не помнишь, не понимаешь. Чуть поворачиваешь голову на бок. Отсюда кажется, что это вовсе не твое имя высечено на надгробии. И грубая гравюра, поди, не тебя отображает.       Внезапно приходит понимание: не ты. Это кто-то другой, неважно кто, но не ты. Ожидаешь, что это принесет облегчение, но от собственной циничности становится погано, во рту скапливается горечь. Ты - бесчувственная мразь, человек. От собственного бессилия хочется выть, но из горла вырывается лишь хриплый булькающий смех. Жизнь - вот такая она. Не ты - так другие. Не ты - так тебя. Естественный отбор - вот как это называется. Одни умирают - и на их место тут же приходят другие. Но у кого-то в душе навсегда остается кровоточащая рана. Кому-то все равно будет больно. Кто-то будет помнить ушедшего в мир иной, страдать, вспоминая муки, в которых он умирал.       Мерзкое пиканье приборов. Они ничем не помогли, лишь продлили агонию. Какое же это страшное слово, ломающее судьбы! Слово, в котором заключены горечь и боль тысяч людей, страдания и память об ушедших. Рак.