Наш танец.

Наш первый танец, Блэк. А ведь все должно быть по другому. На мне должно быть красивое платье, с пышной и длинной юбкой, которая скрыла бы мои расцарапанные колени, и лиф с рюшечками, такими красивыми, возможно даже в виде цветочков из атласной ленты, а на руках перчатки, длинные, закрывающие еле заметные шрамы, после стольких битв. Туфли на каблучке, небольшом, хотя и большой подошел, все равно бы ты был выше. А на тебе элегантный костюм, черный, а может и цвета хаки, без разницы, тебе все к лицу, галстук, такой, чтобы подчеркивал глаза, а может и твои странного цвета волосы. А на плечах пиджак, который бы ты накинул мне на плечи вечером, когда провожал домой, зная, что я замерзла. Но нет, все совсем по другому. Нет ни платья, ни костюма, да даже музыки под которую должен быть танец нет. Есть только ты, в черных джинсах, вместо отутюженных брюк, майке, вместо белой рубашки, а по верх спортивная кофта, вместо пиджака. На ногах же нет черных лакированных туфель, лишь темные кроссовки. Да и я не в платье, да что уж говорить, я даже не в юбке. Вместо длинного платья, которое должно скрывать мои ноги - шорты, короткие, которые наоборот открывают вид на царапины, шрамы и разодранную кожу, от вечных падений. Нет и красивого лифа с рюшечками и цветами, лишь футболка, свободно болтающаяся на теле. На ногах нет красивых туфелек с каблучком, лишь тяжелые ботинки, к которым я так привыкла, да и про длинные перчатки можно не мечтать. Нет романтики, нет ничего того, что должно присутствовать. Нет ни глаза в глаза, ни красивых слов на ухо. Нет даже намека на все это. Нет восхищенных взглядов сотни учеников Шибусена, смотрящих на наш танец, да и завистливых тоже. Не будет стихнувшей мелодии, из-за которой мы должны были бы остановиться и со смущением разойтись по сторонам, подальше от этих взглядов. Ничего того, что обычно есть в ванильных книгах или фильмах. Да, возможно ванильная дура и тут найдет что-то романтичное, хотя бы в том что тут только ты и я, но я ведь не такая. Наш танец не будет проходить в красивом зале или в любом другом место, он будет на поле боя, где помимо нас будут души недокишинов, а вокруг нас будет стойкий запах крови, которым пропахнем и мы. Наш танец не такой, какой должен быть. Движения резкие, грубые, нет ни намека на нежность или грациозность. Ты не держишь свои руки на моей талии, так словно боишься. Наоборот, ты прижимаешь мое тело к своему, сдавливаешь талию сильными руками, которые столько лет управляют оружием. Да и я не собираюсь быть нежной, нет смущения, руки уверенно лежат на плечах, притягивая к себе. Это все не то что есть в книгах или фильмах, у нас не будет всех тех ванильных фраз, о которых мечтают девушки. Мы - повелители и в нас нет той нежности, что должна быть в обычных людях. Наш танец, он не такой как у всех. Его никто кроме нас не увидит. В нем мы и покажем все наши чувства друг к другу. Без слов, лишних действий и свидетелей, так ведь, Блэк Стар?