Americana Exotica

      Рой, что за бабочки в твоей голове? Рой, почему ты так сильно любишь бабочек, а людей - нет? Бабочки умеют летать. А люди? Люди разбиваются, если пробуют. А если бабочке связать крылья? Не свяжешь. Маленькие очень. А оторвать? Рой, что за сказки в твоей голове? Если бы тебе выстрелили в голову, в твоём мире прошлось бы цунами, алая волна. Но он бы не умер. Так почему ты хочешь умереть? Тебе не за что держаться? Нет, ты просто не поднимаешь руки, чтобы принять помощь и не открываешь глаз, чтобы её увидеть. Твои глаза широко закрыты и голова склоняется к плечу. Ты снова засыпаешь самым больным сном на свете. Ты болеешь своей душой. Не хочешь, не можешь, не знаешь как отпустить, забыть, простить. А нужно ли? Нужно ли прощать кого-то? Себя. Рой, прости себя за всё. За глупость, за доверчивость, за то, что ты любишь жизнь слишком сильно и отказываешься знать её наполовину. Прости себя за слабость. Ты помнишь, ты ведь герой. А герои не тонут в воде, они умеют плавать.       Ты плывёшь в мареве сна. Смешал таблетки с сахаром. Маленькая девочка хочет спасти твою душу. Хотя нет, не так. Маленькая девочка хочет апельсин и чтобы читали её письма, а тебя хочет спасти её маленькая душа. Тебе плевать на её душу. Тебе даже не стыдно сейчас за это. Потому что тебе на собственную - ровно так же - плевать. Рой... - Кто ты?       Тебя не пугают ночные тени за занавеской. Ты был бы рад, заберись в госпиталь серийный убийца или маньяк. Ты первым подсказал бы ему сто способов убийства. Ты все их переживал в кино. Ты все их испробовал в собственной голове. - Синий бандит. - Ясно.       Ты снова закрываешь глаза. Рой, доверчивый, глупый ребёнок. Тебе кажутся чудом теории Дарвина, ты восхищаешься чужими открытиями. Без сомнений лжёшь и легко говоришь правду. Я восхищаюсь тобой. Я слушаю все твои сказки. Я слушаю, как ты стонешь в бреду. Ты кричишь и плачешь, Рой. Так тихо, что получаются только стоны. Так отчаянно, что ночами самый громкий звук в моём мире - твоё дыхание. Ты ничего не боишься. Даже смерти. Для тебя это очередной трюк, на конце которого ты станешь недосягаемым и окажешься в одном из своих выдуманных городов. Может быть. Если так, то я возвёл бы в твою честь полотно белой ткани к самым небесам. Но в нашей реальности это невозможно и я предпочёл бы, чтобы ты не умирал. «Не убивай его. Не убивай, прошу. Я хочу, чтобы ты жил. Не убивай его.» - Не убивай себя, Рой. - Синий бандит? - Да, да. Это я. - Ты же умер. Тебя... повесили. Под потолком. - Это был обман. Мне не удалось спасти друзей, но я выжил. И ты живи, хорошо? Только не говори обо мне никому, это секрет. - Хорошо. Хорошо, что выжил.       Ты бормочешь что-то ещё и во сне случайно касаешься моей руки на краю кровати. Я не могу уйти ещё добрых два часа. Рой, ты ведь любишь людей на самом деле, не лги. Ты полюбил одну. Которая сидела в красивой машине и плакала так, будто это очередная её роль. Ты полюбил и ту, что улыбалась тебе в больничных стенах и красила щёки, будто это первая её роль. И девочку, которая единственная была честна с тобой и не играла. И честно лежала дни напролёт в твоей комнате из белых стен. Я хотел бы тоже, но почему-то этого не делаю. Я несколько больше девочки. А твои крылья изрядно потрёпаны. Не хотелось бы поломать. Рой, ты пьёшь слишком много, ты знаешь? Это вредно. Морфин вреднее. Так что лучше пей виски, ладно. Ты плачешь теперь по-настоящему. Запрокидываешь голову, просишь о чём-то небо. Я небо благодарю, как раньше умолял о том, чтобы остался жив Чёрный бандит. И за то, как сильно ты умеешь любить. Я хочу показать тебе, Рой: любовь несколько шире кадров с ухоженной женщиной, что ты прячешь в личных вещах. Я видел, ты рассматривал их. А потом выкинул к чёртовой матери. Любовь не должна продаваться, ты знаешь это. А они торгуют - одна душой, другая телом. На всех не хватит святого хлеба. Кажется, ты съел последний кругляш. - Эй, просыпайся.       Ты сидишь в инвалидном кресле. Ещё не можешь ходить, а я уже не могу удержаться. Врачи говорят, что выздоровление - вопрос времени. У меня есть для тебя ровно столько, сколько нужно. - Кто вы? Мне кажется, что щуришься ты не спросонок. Пытаешься разглядеть Синего бандита? - Я режиссёр. Хочу предложить тебе контракт. Хочешь дальше сниматься в фильмах? - Я на ногах-то не стою, какие фильмы. - Фильмы пока тоже ещё на стадии "сценарий предстоит написать". А как поднимешься на ноги, глядишь, не успею тебя перехватить. Придётся переплачивать. Ну так что? Знаешь, какая идея у меня есть? Александр Македонский на своём коне... - Его конь погиб в бою. А сам он - в пустыне. Ты устало трёшь глаза. Я поймал тебя, Американа Экзотика.