Я твой должник

Шелковый туман ночи окутывает узкий переулок, по которому уверенно шагает мужчина, кутаясь в плащ. Потускневшие фонари отбрасывают на землю блеклые полосы света. Все вокруг грезит в сладком сне, кажется, что все застыло, и лишь деревья изредка колышутся от легкого ветерка. Шерлок идет быстро, оглядываясь по сторонам, глаза его чуть прищурены, тело напряжено. Он слишком долго искал, выжидал, и вот, наконец, момент настал. Поверить в то, что он выследил того, кого не мог найти так долго не получается, все время кажется, что вот, еще чуть-чуть, и что-нибудь пойдет не так. Шерлок понимает, что ожидать можно чего угодно: от обычной слежки до мастерски продуманной ловушки. Мориарти не разрешил бы себя найти просто так, нет, он слишком умен для этого. Поднимая воротник, Шерлок выходит на главную улицу. Дома светятся яркими вывесками. Возле местных лавочек, собравшись в кучки, что-то весело обсуждают пьяницы. Ночной город живет своей грязной, развязной жизнью, наполненной алкоголем, наркотиками и проститутками. Заходя в нужный бар, Шерлок сразу отмечает про себя, что в этом неброском с первого взгляда, заброшенном районе, это заведение сильно отличается от остальных. Внутри на удивление уютно, тепло и практически чисто, лишь слегка необычно. "Вот в каких местах ты живешь, Джим", - бормочет Шерлок, детально рассматривая помещение и людей, находящихся в нем. Мориарти обнаруживается у стойки. Он сидит, облокотившись на руку, и пустым взглядом смотрит на бармена, закусив нижнюю губу. В руке крепко сжат бокал, предположительно с водкой. Шерлок подходит сзади, стараясь быть незамеченным. Лишь теперь он осознает, что совершенно не знает, что делать. - Я ждал тебя. Долго жда-а-ал! - вдруг безучастно пропевает Мориарти, не отводя взгляда от бармена. Шерлок осторожно садится рядом, губы сами собой сжимаются в тонкую линию. То, что Джим так быстро замечает его, практически не пугает - и в самом деле ждал. - Ну что ты так долго? Сложно что ли было меня найти? Я разочарован... - расстроено тянет Мориарти наконец поворачивая голову и мгновенно впиваясь в Шерлока пытливым взглядом. Уголок его губ ползет наверх, он вытягивает руку и осторожно, пальцем касается линии подбородка Шерлока, ведя медленно вверх, к губам. - Ты все такой же... - с неким восхищением шепчет он самому себе. - Чего ты хочешь? - отшатывается Шерлок, убирая чужую руку от своего лица. Джим заливается тихим, ироничным смехом, постепенно перерастающим в громкий и откровенный. Он смеется долго, прикрывая глаза и наслаждаясь процессом. Внезапно он резко останавливается, и его лицо за секунду принимает совершенно серьезный вид. - Глупышка Шерли... Я соскучился по тебе, ага-а-а-а, - его губы снова медленно расползаются в гадкой ухмылке, - без тебя так невесело, одиноко. Шерлока не смущает тот бред, что несет до безумия пьяный Джим, его больше забавляет то, как меняются эмоции на лице Мориарти. Видимо, он всегда так разговаривает, даже, когда он пьян и не способен себя контролировать, манера его общения остается такой же ненормальной. - Некого убивать? - Они скучные. С ними не интересно, понимаешь? Я люблю поиграть, ну ты знаешь, - он активно жестикулирует неслушающимися руками и даже несколько раз чуть ли не сносит бокал со столешницы. Шерлок непонимающе наблюдает за происходящим. Прямо перед ним, плохо соображая, сидит Мориарти и, с наслаждением прикрывая глаза, пьет то, что оказалось и вправду водкой, и несет абсолютнейшую чепуху. - Зачем? - позволяет себе холодно спросить Шерлок. Он в недоумении, он ждет того, что это просто умелая игра, что скоро его схватят, убьют или еще что похуже, но, нет, ничего не происходит. - Мне нужно, чтобы кто-нибудь отвез меня домой, - поднимает бровь Мориарти и расплывается в пьяной улыбке. Оба понимают, насколько бредов ответ. - Тогда я узнаю, где живет самый ужасный злодей всей Британии, - усмехается Холмс. - Неееееет, мы едем к тебе домой, - покачивает головой Джим и припадает к бокалу, залпом осушая его до дна, - поехали. Покачиваясь, Мориарти съезжает со стула, заваливаясь на Холмса. - Ну же, держи меня! Для чего ты вообще тут? - недовольно шипит Джим, хватая Шерлока за запястье. Иронично изгибая бровь, Холмс, в конце концов, хватает Джима поудобнее и практически на себе тащит к выходу. - Хороший мальчик, - довольно мурлычет Мориарти, зевая. Такси приходится ждать долго, но наконец черная машина все же останавливается около бара и впускает в теплый, манящий салон. С трудом втаскивая Мориарти внутрь, Шерлок усаживает его рядом и торопливо называет адрес. Дорога кажется бесконечно долгой. Вглядываясь в огни, мелькающие за окном, Шерлок медленно соображает, что же не так. Все происходящее кажется просто невероятным, сумасшедшим, не имеющим никакого смысла. "Что ты задумал, Джим?", - бормочет Шерлок себе под нос, с непониманием глядя на удобно расположившегося у него на плече Мориарти. Его рубашка слегка расстегнута, рукава небрежно закатаны, на щеках проступает легкий румянец. Ресницы чуть подрагивают во сне. Вот он, Джим Мориарти, неуловимый и опасный, сидит пьяный, прижимаясь к чужому плечу щекой, схвативший за руку и зачем-то переплетающий пальцы, вот он, прям тут! Стоит лишь сказать таксисту, чтобы свернул к полицейскому участку, и все, игра окончена! Но Шерлок не говорит. Он молча глядит в окно, изредка кидая короткие взгляды на Мориарти. Дорога кажется невероятно долгой, в воздухе витает тягучее напряжение. Когда такси останавливается, Холмс вздыхает с облегчением. - Приехали, - холодно выдает Шерлок, толкая Джима в бок. Ответом ему служит тишина. Мориарти лишь удобнее устраивается и облизывает во сне губы. "Твою ж...",- шипит Холмс, взваливая пьяного на плечи. Дома тихо и темно, дом спит. Часы в гостиной показывают четыре часа. Свалив Джима на кресло Джона, Шерлок садится напротив. "И что дальше?", - проносится в голове. - "Джона дома нет, скорее всего он ушел еще вечером к очередной подружке. Можно, конечно, позвонить ему и попросить приехать, но...нет, глупая идея. Шерлок просто смотрит. Смотрит на мирно спящего, раскрасневшегося Мориарти и не понимает ничего. "Может, у него какой-то план? Может, он устроил весь этот цирк для какой-то выгоды?" Ответов нет. В голове крутится множество вариантов, но они все - лишь догадки, предположения. Шерлок Холмс не понимает, что происходит. Мориарти не появлялся с той встречи в бассейне. Он как будто пропал, исчез с лица Земли. Это пугало, приходилось жить в постоянном напряжении и...ожидании. Шерлоку, бесспорно, нравилось. Опасность, риск, интерес - все это давал Мориарти. Неординарный, с кучей загадок... Шерлок радовался в душе тому, что есть что-то выше скучных дел, что-то, способное по-настоящему заинтересовать его, заставить думать, ходить по острию. Он не мог сказать это Джону, тот бы не понял, назвал бы сумасшедшим и может даже упрекнул бы. Час идет за часом, Шерлок сидит в кресле, не отрывая глаз от спящего Мориарти. Стрелки часов мерно тикают, отбивая такт. Уже семь, солнце поднялось за окном и теперь жалобно пытается протиснуться сквозь тяжелые шторы. Шерлок не выдерживает. Он встает и стремительно идет на кухню. Кофе льется в две кружки, ставится на поднос и, подхватываемый двумя сильными руками, уже собирается отправиться наверх. - Шерлок, что ты тут делаешь? - с удивлением интересуется миссис Хадсон, заглядывая на кухню. - Доброе утро, - игнорирует вопрос Шерлок и проходит мимо нее, поднимаясь наверх. Поднос аккуратно приземляется на столик, чашки на нем чуть позвякивают, рискуя вылить кофе. Мориарти в комнате нет. Шерлок понимает, что его нет уже и не только в комнате, его нет в доме вообще. Шерлок усмехается, а вскоре заливается глупым смехом, садясь в кресло. Кофе остывает на столе, в комнате стоит тишина. Ровно через сорок пять минут на телефон приходит смс: "Я твой должник. ДМ".