Холст

Пачкаю холст чернилами, маркером разных цветов, красками радужными, мрачными, красными, синими, совсем бледными, надеясь получить что- то особенное. Рисую силуэты надеясь, что когда я дорисую, они обретут на холсте черты лица, приятные близкие родные, но силуэты исчезают не оставив следа, или оставив тень, которую никак ни стереть. Пальцами прикасаюсь к холсту, замечаю шершавость поверхности, где-то колючую, где -то приятную, где-то ее совсем нет, Чувствую запах, еле уловимый, нежный, среди резких, холодных, слащаво-сладких. Ищу на холсте остатки белого чистого нетронутого, найти не могу, замечаю, любуюсь, прикасаюсь, забывая, что руки испачканы. Мгновение и ничего не осталось, тогда хочется отвернуться от холста, закрыть глаза и провалится в бездну от отчаяния. Не хочется писать, ощущать, искать что-то новое. Открываю глаза, вздыхаю, глаза падают на новый холст, колеблюсь, оглядываюсь назад, страшно. Ну, а все –таки... А если получится? Дрожащими руками беру холст, чистый белый аккуратно наклеенный на такой же белый картон, поднимаю ставлю на мольберт, не хочу пачкать пока.... Но отпуская, замечаю следы пальцев. Ну, почему? почему нельзя прикоснутся к чистому не испачкав его? Когда-то и мои руки были чистыми нетронутыми ни красками ни чернилами.....