Fire, bitch, fire!

Fire, bitch, fire!         Пролог.                "А начиналось оно так..."     Перелистывая страницы местной газеты, Френк нервно поглядывал в окно, поджидая неизвестно кого. Яркий солнечный свет пробивался через щели жалюзи, попадая на стеклянный журнальный столик и отскакивая в глаза богатому старикашке. — Да чтоб тебя, — ушел Френк в прохладную спальню, с завешанными окнами.   Старик бухнулся на диван, включив телевизор и приготовил себе стакан чая. Пролетела реклама, пара объявлений, интервью с "большими шишками" и начались местные городские новости. Первая плохая новость - разбушевались бандитские районы в западной окраине города. — Опять эти гопники, — Френк потер ладонью лоб. — Вчера же было четко всем сказано — зачистить этот чертов район!   Ведущая новостей быстро оттараторила минувшие события, попутно рассказав о погоде, неблагоприятных днях и последовала очередная нудная реклама. Старик выключил телевизор, подошел к окну и вышел на балкон. Ах, какая красота! Френк раскинул руки и сплюнул вниз. - Твою мать! — послышались ругательства снизу и богатый старикашка Френк рассмеялся, — Ах это ты, Френк? Тебе и так недолго осталось, так я тебе когда–нибудь ускорю твой последний день! — Какой ты грозный, Бобби! — заржал Френк, демонстративно хватаясь за живот, — Чувак, люди твоего уровня зажимают рожу и убегают при моем имени! — Да мне плевать! — гневно ответил Бобби. Френк зевнул и вышел обратно в комнату, показав средний палец с золотым перстнем мужичку Бобу.    Френку поставили диагноз "Рак легких поздней стадии" в 64 года. К этому времени Френк был очень обеспеченным человеком. Осталось ему примерно полгода. И решил старик-миллионер доделывать последние дела. Он управляет мафией "Рифа", захватывает районы, владеет миллионами, виллой на ВинВуде, дорогими тачками, телохранителями, имеет большие связи, даже полиция обходит его стороной.     Послышалась легкая быстрая дробь костяшками пальцев во входную дверь. Под негласным "Войдите" таинственный посетитель не удивился — двери открыты, да и зачем это нужно, когда и так стоит охрана по всей богатой усадьбе. — Дядюшка Френк? — позвал гость старика. — Какие люди? Билл! — обрадовался Френк, спускаясь по лестнице и здороваясь со своим сыном, которого давно не видел, — Да как ты вырос! Старик обнял своего последнего родственника и единственного родного человека (члены мафии тоже были для него как родными, но они не в счет). — И я тебя рад видеть, пап. Как ты тут? — Живу-поживаю, все бабки вкладываю в мафию, - провел Френк своего дорогого костя на кухню, — Чай, кофе будешь? — Нет, спасибо. — А вино? Коньяк? Кубинский, не пожалеешь! — сказал Френк и наполнил рюмку чистого кубинского алкоголя. — Я не пью, сколько уже говорить? — Прости, сынок, ты же знаешь, что я скоро помру. Не могу поверить, - горько сказал Френк и залпом выпил дорогой напиток. — Я знаю, — вздохнул тот, — Нам всем будет плохо без тебя. — Полно, сынок, полно! Мне еще пять месяцев осталось! Выше нос! Я еще так же опасен, как и ранее. —Ты прав, па. В общем — погляди. Тут тебе письмо. Френк удивился, кто до сих пор отправляет бумажные письма? У Френка имеются блоги во всех соцсетях, а здесь тайный адресант отправляет бумажку? Билл положил увесистый кейс-дипломат на стол, щелкнул двумя стальными защелками и открыл кейс. — Эмм... — потерял дар речи Френк. — Это тебе от Эббота. Френк буквально упал со стула, не мог поверить своим глазам. Прямо перед его глазами лежал пакетик с белым порошком и серебристый, стальной, тяжелый, мощный, и охрененно убойный пистолет Desert Eagle. Под махровой тканью лежала бумажка, на которой было написано: "Дорогой Френк! Я искренне желаю тебе удачи и прошу сделать одно дело. Передай этот пакетик с кокаином парню на Гетто. Он будет ждать тебя на Кин-Роуз. А в подарок я дарю тебе этот пистолет. Удачи, брат! Я ухожу из Рифы.".   Френк молча перечитал листок на несколько раз, перевернул его на обратную сторону, дабы найти продолжение, но ничего другого не было. — Я не понял, как так Эббот уходит? - взревел Френк. — Я что, знаю что-ли? — Итак, нужно ехать на Гетто и искать блудного наркомана? — разъяснял Френк. — Он не наркоман. Он — мелкий наркодиллер, которому нужна порция веселящего порошка. Дальше начнется сбыт, ну а потом ты сам знаешь. - Тогда какого фига я должен ехать туда сам? У меня есть любимые рифовцы. - Эмм... Понимаешь ли, Эббот хочет, чтобы наркоту передал именно ты. - Можно попросить тебя об одной услуге? — поинтересовался старик. — Да что угодно! - Ты поедешь со мной? - Хорошо, поедем поздно вечером, часиков эдак в девять. - Договорились.