Записки китайского бариста.

Зима – пора сюрпризов, подарков и ночных откровений. Ты смотришь на меня удивлённо, когда я, притягивая тебя к себе под одеяло, впервые говорю на ухо, что люблю. По-китайски, чтобы не понял. Но видимо, есть в моих глазах что-то такое, что ты отстраняешься, изучаешь меня взглядом цвета горячего кофе и, улыбаясь по-дурацки, говоришь тихо: - Я тебя тоже. По-китайски. Чтобы я понял. Для нормальных людей предновогодние дни наполнены глобальной закупкой подарков, ароматом ёлки, игрушечным блеском стеклянных шаров в свете электрической гирлянды. А у меня нет времени даже на то, чтобы успеть на последний автобус до дома. Ты понимаешь, сам покупаешь ёлку и ставишь её в углу комнаты, временно потеснив гитару. Я протестую для вида, возмущаюсь со своей крепости из подушек. Кажется, ты что-то подозреваешь, но когда я предлагаю нейтральное решение – соглашаешься, направляясь к синтезатору, чтобы сыграть своё недавнее творение. Тебе нравится, как я пою. А мне нравится, как поёшь ты. Да что там говорить, я просто люблю твой голос. Он спокойный, низкий, завораживающий и, если закрыть глаза, мне кажется, что я медленно погружаюсь в пучину чего-то тёплого, родного и уютного. А ещё в твой голос очень легко влюбиться ночью. Он становится каким-то по-особенному бархатным, глубоким и, когда ты шепчешь пухлыми губами в темноту комнаты протяжное «Хён~», я целый мир готов положить к твоим ногам. С каждым днём на работе становится всё больше людей, что одновременно и тяжело и радостно, ибо их количество прямо пропорционально уровню усталости и зарплаты. Голова уже кругом идёт от их огромного количества капучино, лате, эспрессо, американо, мокко, горячего шоколада, чая, лимонада и глинтвейна. Я готов проклясть тот день, когда решил пойти работать в подобное место. Но, когда я, придя домой, застаю тебя готовящимся к очередному экзамену, не могу удержаться и делаю тебе чашку капучино с рисунком-зайчиком на молочной пенке. У всего есть свой собственный вкус и запах. Радость – молочный шоколад. Романтика – клубника со сливками. Дружба – сладкий попкорн. А одиночество…у него вкус кофе. Мне кажется, что мой крошечный мир рушится в тот самый момент, когда я, уткнувшись носом тебе за ухо, впервые чувствую запах кофе. Это страшно и непривычно, но в большей степени всё же страшно. Я долго задаюсь вопросом «почему?», пока, наконец, поздней ночью, когда ты уже спишь, уютно устроившись рядом, меня не озаряет. От тебя пахнет не одиночеством. От тебя пахнет мной. Новый Год – это шум, веселье, поток бесконечных смс, от которых мобильные операторы впадают в ступорный коллапс и фейерверки за окном. Мы не выпили и половины купленного спиртного. Мы выключили мобильные телефоны. Мы не стали покупать пиротехнику. Мы нарушили все мыслимые и немыслимые традиции этого прекрасного праздника. Но, наконец, отстраняясь от твоих губ, хранящих на себе кисло-сладкий вкус шампанского, я ни о чём не жалею. А просто говорю, улыбаясь: - С праздником.