Предисловие
15 февраля 2014 г. в 00:10
Говорят, что мир чувствует одиночество своего ребенка. И хорошо тем, кому не дано познать этой тайны. Ведь душа наша - это сосуд, и каждая частичка прожитого оставляет в нем свою каплю. У нас, эльфов, бессмертных созданий Эру, душа подобна великому морю, которое стремится достичь берегов Блаженного края. Мы верим, что лишь там можно обрести вечный покой, забыв о невзгодах жизни на сумрачном берегу Арды.
Жизнь будет не в тягость, но для всех ли?
Уходя в бессмертные земли, мы оставляем свою память где-то в зеленом лесу, под сенью вековых мэллорнов. Многие, кто прибывал в Серебристую гавань, теряли все, что им так дорого в жизни: семью, дом, лучших друзей. Воспоминания о прошлом тяготят их душу, терзают сердце былой мукой, и они стараются убежать от них, забыть о горе и лишениях. И забыть о тех, с кем они преодолели полный преград путь, о том, как они вместе сражались за правое дело, смеялись и плакали, вкушали горечь поражения и чуть приторный вкус победы. Как провожали в небо голубей, перед этим вырисовывая на клочке бумаги дорогие сердцу имена, и надеялись, что однажды на закате они вернутся с весточкой о доме, оставленном ради долгого путешествия, из которого не всем суждено вернуться. Они бегут, стараясь забыть о времени, что кажется таким коротким для эльфа.
Но найдется ли тот, кто с грустью поднимется на серый корабль, уплывающий в закат? Кто ощутит тоску по этому иссушенному злом краю, который стал для него домом? Он остался один, последний. Он - легенда, еще живущая на устах убеленных годами старцев, которые всегда сидят поодаль от остальных во время шумных празднеств и рассказывают юным мечтателям о дальних путешествиях, о великих героях. А дети внимают им и представляют бравых рыцарей в доспехах со сверкающими мечами, с горячей улыбкой на молодых устах.
Они приходят к нам поздним зимним вечером, выходят из старинных книг с пожелтевшими от времени страницами, истесавшимися переплетами и неисчерпной магией. Свет окружает нас, поворачивая стрелки часов на несколько тысячелетий назад. А за укрытым морозными цветами окном, сквозь грубое завывание зимней метели еле слышна старинная песнь ветра легенды, звон струн серебряной арфы. Но история заканчивается, и книга вновь возвращается на пыльные полки шкафчика. Среди нас еще остались те, кто умеет мечтать о славных сражениях и великих подвигах. Ведь об этом и должны мечтать настоящие герои?
А он стоит где-то далеко и не слышит наших мыслей, не видит красоты уносящихся в небо горных вершин, золотого ковра осенней листвы, не чувствует танца ветра в своих длинных золотых волосах. Он все еще верит и ждет того единственного дня в году, когда с рассветом в небо взлетает белоснежный голубь. Этот голубь не разносит писем, но, может быть, у этой птицы есть добрая весть для него...