Sherlock BBC: Tribute

             Два про̀клятых года...       Два года забыться рутиной, не спать по ночам, привыкая дышать через раз. Покой Бейкер стрит равнодушно зарос паутиной, и я – вместе с ним.       ...проклиная себя, что не спас.       Два года считать тебя мёртвым, надеясь на чудо, молиться о нём... уже даже не помню, кому. И жить. Заставлять себя жить, собирать по минутам. Я раньше не думал как трудно – прожить одному и, помня лишь кровь на асфальте, забыть про надежду.       Багряный и серый – мои роковые цвета. Вокруг плыли лица, наверно, знакомые прежде, но в них и за ними привычно ждала пустота.       Я даже как будто смирился – с подменой понятий, со страшно-отчаянным тезисом чёрной плиты. Мы были с тобой – не по крови – но все-таки братья, и не было ближе, дороже, важнее, чем ты. И не было преданней друга и искренней чувства; клянусь, я бы рядом стоял до любого конца!..       Но я позабыл, что обман – это тоже искусство. Так чем, скажи, друг отличается от подлеца?       Лишь слово. Ты знаешь, мне было б достаточно слова. О том, что ты жив, что мне можно забыть про вчера – я, веришь, так часто во сне хоронил тебя снова.       Так где была искренность, Шерлок? А где лишь игра?       Я просто хотел, чтоб ты жил... к чёрту все остальное! Со мной, без меня, далеко или близко – но жил! Мне боль забивалась в лицо обжигающим зноем, взрывала в груди беспощадный к живому тротил... но я бы терпел, я бы выдержал, правда. Я знаю, что значит молчать, не умея поднять телефон. Мы оба с тобой недостойны, наверное, рая, но даже для ада был слишком жестоким мой сон.       Два про̀клятых года...       Два года достаточно, веришь, на то, чтобы пепел в груди переплавился в сталь. На Бейкер, как некогда прежде, распахнуты двери, но, Шерлок, вначале ответь мне...       Скажи – тебе... жаль?