Театр.

Со стороны зрителей доносится призрачный хохот, Ни любви нет, ни понимания. Бегущие строки Перед глазами диктуют совсем другой текст, Ты держишься из последних сил – скоро конец. Ты выйдешь на улицу и будешь вдыхать свежий воздух; Сегодня ночь устроила бал. Ты неподвижно стоишь возле Своего, так называемого, дома, где не жизнь, а игра царит. Но и снаружи одни лишь актеры. Ложь ведь не спит. Ты устал. Потерял. Не нашел. Ты забыл. Ты уснул. Но уверен ли, что именно спишь? Сон тебя ужаснул, И мечтаешь скорее проснуться, быстрее убрать тот кошмар… Ты устал. Ты горишь. Внутри у тебя пожар. Ты не изменишь весь мир, театр всегда будет нужен: И в жаркие июльские ночи, и в январскую дикую стужу, И в самом начале жизни, и в самый последний момент - Этот ужасно-прекрасный простой для людей инструмент. Люди слишком любят комедии. Ты, как раз, комедиант, Признанный в своей труппе. У тебя неоспоримый талант, Которым все восхищаются. Одному лишь тебе все это не нравится. Играй, прекрасная игрушка. Играй и плачь – все бесполезно, И если кому-нибудь будет надо, если надоешь – ты исчезнешь Во мраке. Снаружи ведь тоже сплошные актеры, Сплошные лжецы, лицемеры и воры.