Часть 1
25 марта 2012 г., 18:24
Как пусто…
Его дом. Но уже не родной.
После похорон изменилось все.
Ничто не узнает. Все ушло.
Или исказился мир из-за слез?
Умер его друг. Мир умер с ним заодно.
Руки его дрожали, он путался в ключах.
Хотя – где уснет, ему было все равно,
Найти бы забвение в нескончаемых снах.
Шаг за порог. Хлопок двери. Ветер.
В доме – никого, только тишина.
За окном лишь начинался вечер,
А в доме - навсегда спустилась тьма.
Внезапно шум. Показалось. Шорох.
Он резко обернулся. И ничего.
Это просто ветер, солнца всполох.
Он сел. Снова вокруг тьма. Конец всего.
- Как день прошел? – невинный вопрос.
Но кто его задал, просто уже мертв.
Тот вскочил и будто к месту прирос.
Не в силах вымолвить ни одно из слов.
- Я не призрак, не пугайся, - тот сказал.
И смех, и голос, и взгляд – да, это он!
Чехарда. Он ничего не понимал.
Будто это был просто обычный сон.
«Но как?
- Это ложь. Ты умер не так уж давно.
Невозможно! Как такое может быть?!
- Я жив, «почему» - не все ли равно?
Ты мой друг, разве ты мог все позабыть?
Как с детства были, как братья, неразлучны,
Как жили, не зная будущего дня.
Что же, без меня было намного лучше?
Что же, ты уже успел позабыть меня?
- Нет, это ведь ложь, это сладкий дурман!
Но хочется верить, что это не сон...
Хочется верить в этот священный обман,
И посчитать за ошибку колокольный звон.
- Тогда, если так, в чем твои сомнения?
Почему ты отошел от меня на шаг?
Поверь, то не обман твоего зрения,
Не пытается запутать тебя твой враг.
- Но как же?! Я видел сам, как рыли могилу.
Значит, это был просто театр, ложь?!
И я как глупец скрывал слезы через силу?!
И как глупец хотел взяться за нож?!
- Я причинил тебе боль?
- Я молил Бога о смерти.
- Я не знал, что настоль...
- Отныне ты без чести.
- Но причем здесь честь?
- Ты предал своих друзей.
- Да, дурная весть.
- Не дурнее смерти твоей.
- Неужели же то, что я ожил, не радует тебя?
Я прошу прощенья, что еще нужно?
Ты не знаешь, сколько раз я проклинал себя,
Да ты не знаешь, как мне было трудно.
Как я порывался взять телефон,
Набрать номер знакомый и сказать
«Не плачь, я жив» эхом со всех сторон.
И об ответе мог только мечтать.
Как тихо сидел в своей я квартире,
Как перелистывал страницы альбома.
Как вспоминал о настоящем мире,
Как убивала меня тишина дома.
- Могу представить, но трудно мне простить!
Шутя, ты превратил наши дома в дома слез.
Ты знал - нам будет трудно без тебя жить,
Ты знал - попадем в плен воспоминаний и грез.
Текст, актеры и реквизит – и все готово.
Место действия – всего лишь Божий храм.
Прекрасные речи звучат снова и снова,
Только забыли раздать слова вы нам.
И медленно уходили мы с церкви торца.
От страшной боли разум угасал.
Мы уходили, оплакивая мертвеца,
Который никогда не умирал.
- И, так значит, мне стоит уйти?
- Уходи.
- Нет смысла говорить «прости»?
- Хватит лжи.
- Тебе не интересно, к чему все это было?
К чему я затеял этот маскарад?
- Нет, тебя все равно уже надгробье укрыло.
А в мире живых тебе никто не рад.
- Не знал, что можешь так измениться ты,
Очень жаль, коль я тому причина.
Но смотри – во мраке белеют кресты,
На кладбище не горит лучина.
Ну так считай, что мертв я, нет на свете,
Или кляни предателем и лжецом.
Или забудь - горечь утопи в Лете.
Что лучше? Остаться для всех мертвецом.
Ну, что, прощай, не встретимся мы
Ни в один из дальнейших дней.
Давай, кричи, давай, прокляни!
Молчишь?.. Молчание - страшней.
Прощай, друг. Или уже враг?
Такое ведь не забывается.
Ну что ж, а я ухожу во мрак.
Туда, где мечты не сбываются.
Прощай!..»
Хлопок двери. Тишина. Мрак.
Зажечь нужно свет, но нету сил.
Рука. Неуверенный шаг.
Губы шепчут. О чем он молил?
Сел. Вскочил. И снова сел.
Сквозь стекло лился свет.
«Но где же боли предел?
А может, его и нет?»
Упал на кровать. Взгляд в потолок.
На один вопрос он так не нашел ответ.
Снова слышал тот двери хлопок,
Снова борол желанье побежать вослед.
В горле комок. Но слез лить он не может,
Упасть в забытье – о том он мечтал.
Мертвец уходит, а друг - не поможет,
Он же был мертв, хотя не умирал…
Потому что предатели не живут.