Нет причин ни для радости, ни для горя…

Джен
G
Завершён
7
автор
Размер:
4 страницы, 1 часть
Описание:
Примечания:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Награды от читателей:
7 Нравится 5 Отзывы 0 В сборник Скачать

Часть 1

Настройки текста
Как пусто… Его дом. Но уже не родной. После похорон изменилось все. Ничто не узнает. Все ушло. Или исказился мир из-за слез? Умер его друг. Мир умер с ним заодно. Руки его дрожали, он путался в ключах. Хотя – где уснет, ему было все равно, Найти бы забвение в нескончаемых снах. Шаг за порог. Хлопок двери. Ветер. В доме – никого, только тишина. За окном лишь начинался вечер, А в доме - навсегда спустилась тьма. Внезапно шум. Показалось. Шорох. Он резко обернулся. И ничего. Это просто ветер, солнца всполох. Он сел. Снова вокруг тьма. Конец всего. - Как день прошел? – невинный вопрос. Но кто его задал, просто уже мертв. Тот вскочил и будто к месту прирос. Не в силах вымолвить ни одно из слов. - Я не призрак, не пугайся, - тот сказал. И смех, и голос, и взгляд – да, это он! Чехарда. Он ничего не понимал. Будто это был просто обычный сон. «Но как? - Это ложь. Ты умер не так уж давно. Невозможно! Как такое может быть?! - Я жив, «почему» - не все ли равно? Ты мой друг, разве ты мог все позабыть? Как с детства были, как братья, неразлучны, Как жили, не зная будущего дня. Что же, без меня было намного лучше? Что же, ты уже успел позабыть меня? - Нет, это ведь ложь, это сладкий дурман! Но хочется верить, что это не сон... Хочется верить в этот священный обман, И посчитать за ошибку колокольный звон. - Тогда, если так, в чем твои сомнения? Почему ты отошел от меня на шаг? Поверь, то не обман твоего зрения, Не пытается запутать тебя твой враг. - Но как же?! Я видел сам, как рыли могилу. Значит, это был просто театр, ложь?! И я как глупец скрывал слезы через силу?! И как глупец хотел взяться за нож?! - Я причинил тебе боль? - Я молил Бога о смерти. - Я не знал, что настоль... - Отныне ты без чести. - Но причем здесь честь? - Ты предал своих друзей. - Да, дурная весть. - Не дурнее смерти твоей. - Неужели же то, что я ожил, не радует тебя? Я прошу прощенья, что еще нужно? Ты не знаешь, сколько раз я проклинал себя, Да ты не знаешь, как мне было трудно. Как я порывался взять телефон, Набрать номер знакомый и сказать «Не плачь, я жив» эхом со всех сторон. И об ответе мог только мечтать. Как тихо сидел в своей я квартире, Как перелистывал страницы альбома. Как вспоминал о настоящем мире, Как убивала меня тишина дома. - Могу представить, но трудно мне простить! Шутя, ты превратил наши дома в дома слез. Ты знал - нам будет трудно без тебя жить, Ты знал - попадем в плен воспоминаний и грез. Текст, актеры и реквизит – и все готово. Место действия – всего лишь Божий храм. Прекрасные речи звучат снова и снова, Только забыли раздать слова вы нам. И медленно уходили мы с церкви торца. От страшной боли разум угасал. Мы уходили, оплакивая мертвеца, Который никогда не умирал. - И, так значит, мне стоит уйти? - Уходи. - Нет смысла говорить «прости»? - Хватит лжи. - Тебе не интересно, к чему все это было? К чему я затеял этот маскарад? - Нет, тебя все равно уже надгробье укрыло. А в мире живых тебе никто не рад. - Не знал, что можешь так измениться ты, Очень жаль, коль я тому причина. Но смотри – во мраке белеют кресты, На кладбище не горит лучина. Ну так считай, что мертв я, нет на свете, Или кляни предателем и лжецом. Или забудь - горечь утопи в Лете. Что лучше? Остаться для всех мертвецом. Ну, что, прощай, не встретимся мы Ни в один из дальнейших дней. Давай, кричи, давай, прокляни! Молчишь?.. Молчание - страшней. Прощай, друг. Или уже враг? Такое ведь не забывается. Ну что ж, а я ухожу во мрак. Туда, где мечты не сбываются. Прощай!..» Хлопок двери. Тишина. Мрак. Зажечь нужно свет, но нету сил. Рука. Неуверенный шаг. Губы шепчут. О чем он молил? Сел. Вскочил. И снова сел. Сквозь стекло лился свет. «Но где же боли предел? А может, его и нет?» Упал на кровать. Взгляд в потолок. На один вопрос он так не нашел ответ. Снова слышал тот двери хлопок, Снова борол желанье побежать вослед. В горле комок. Но слез лить он не может, Упасть в забытье – о том он мечтал. Мертвец уходит, а друг - не поможет, Он же был мертв, хотя не умирал… Потому что предатели не живут.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.