Хвая

В заброшенном доме живут распрекрасные дети, Их маленький домик для «правильных» взрослых открыт. Но им всё же больно. Рисуют прозрачные сети. Им больно. Им, мёртвым, не хочется мёртвыми быть. Она не умершая. В комнате старой — живая. Смоль чёрных волос, сто историй в рубинах-глазах. Навечно ребёнок. Навечно для взрослых — иная. В ней видят добычу. Она ищет дичь в палачах. Он мальчик, который увидел изнанку во взрослом. Он юноша, ставший таким же ужасным на миг.  Безмерную радость, законы, свой свет перерос он. Но только её не сумел, ни на шаг не настиг.  Летела сквозь сотни картин их история жизни, Врезалась в отрезки годов и в секунды надежд, Менялась с ударами слов, с поворотом эскизов, Пока не вцепилась, не вгрызлась в мятежный рубеж. Те детские жизни с дистанций сошли мимолётно. Она не забыла их путь, на листах воскресая. Но прошлое — прошлому. Все исчезают полотна. Пора дом оставить.       Не забывай лишь себя, Хвая.