Тире-точка. А дальше?

А она вновь какая-то чужая. А она вновь отстранённо-холодная. Вновь далёкая. И всё, кажется, в порядке, вот только её жутко не хватает. Думаешь, забудется, стерпится, вот только ночью перед сном подушка вся мокрая. Скучаешь, мучаешься, думаешь, кто же всё-таки виноват. Кажется, никто. А потом, что ты. Ведь могла отступить, превратить всё в шутку, но так надоело. Её обиды как ножом по сердцу, как ногтями по школьной доске. Вот только недопонимание – штука серьёзная. А признаться, что скучаешь – сил не хватает. Боишься, что она уже свыклась, что уже давно забыла и перелистнула страницу с твоим именем, цветным карандашом по белой бумаге написанным. А спросить – боишься. Всегда боялась. Она как русская рулетка. Один из шести. Не повезёт, и ты пропала. Так и случилось, на самом деле. Вот только кто же знал, что тот разговор был последним. Такой глупый, бессмысленный и всплывающий каждый раз перед сном. - Ты что особенная? - Нет, вовсе нет. А ты? А ты для неё такая обычная, буквально как все. Не особенная. Это ранит. Отвечаешь колко, ударить бы по-больнее, чтобы скрыть, что у тебя в лёгких больше воздуха нет: она словами своими тебя душит. А ты ведь уже простила, конечно же, простила. Ты всегда принимала её слова как микстуру от кашля, только почему-то кашель становился сильнее. А ты скучаешь до безумия, вот только ей плевать, это видно. Она тебе теперь чужая, а ты ведь ей тоже. Совсем не верится, но это правда. А она всё ещё такая холодная, и руки у неё холодные, всегда так. А ты скучаешь. Как безумная. Она хорошая, честно. Слишком резкая, слишком грубая порой, но такая хорошая и такая привычная. С тобой она разная, а с ними бывает счастливая. Она бывает двуличная. Иногда, вовсе не часто. У неё губы обветрены, а у тебя в кармане блеск клубничный. Тире-точка Тире-точка-точка-точка* Пытаешься вспомнить дальше, но не получается. Говоришь себе, что если вспомнишь до конца без подсказок, всё вернётся назад. Ромашки лгут. А так хочется верить во что-нибудь, да вот ромашки - разочаровывают, а звёзды - не падают. А у неё теперь отличная замена тебе. С ними она улыбается, счастливо и весело. Ты с ними лишняя, ненужная и какая-то скучная. Ты везде для неё лишняя, как ни старайся. А ты честно стараешься, первая говоришь что-то, подходишь к ней, когда её кто-то ушёл куда-то. А это так глупо, но тебе хочется ей счастья. Такого большого-большого, буквально безграничного. Вот только в этом её мифическом счастье ты, увы, не играешь роли. Ты бы завидовала, что сказать, это правда. Ты ведь тоже не идеальна. Но была бы за неё искренне счастлива, как бывают только дети порой. Только ты не ребёнок, увы. И не веришь больше в детские сказки. А она как принцесса из башни уже под защитой дракона. Дракон – Безразличие обжигает тебя ледяным пламенем, а ты ведь не рыцарь, чтоб свергнуть его. Как жаль, что ты не ребёнок и больше не веришь в сказки. ______________________________________________________ * А Б (Азбука Морзе)