А на Бэйкер Стрит солнце

Знаешь, в детстве мне мать говорила: "ну не твое", затыкая ладонями уши от воплей скрипки, а на Бэйкер Стрит солнце, и знаешь, оно встает, а мне все еще тошно, и ужас по сердцу липкий, пробирает до самой до чертовой глубины, и я каждую ночь тебя вижу - стоишь на крыше, и ты делаешь шаг, руки бледные - холодны, будь живым для меня! Я прошу, умоляю, слышишь? соверши это чудо, пожалуйста, соверши, я устал повторять, я устал, я устал, и пусто, и проклятую боль возле сердца не заглушить, и проклятая воля во мне надломилась с хрустом. Знаешь, мать говорила, на скрипке мне "не дано", нужен слух идеальный, а я, мол, другого кроя, а на Бэйкер Стрит утро, я молча смотрю в окно, я в нем вижу как прежде - тебя, а в тебе - героя. Я беру эту чертову скрипку, беру смычок, я не знаю, как все в один миг удалось разрушить, по щекам так некстати предательски горячо, Шерлок, слышишь, вернись, у тебя получалось лучше.