Согреться этим утром.

- Хочешь услышать душещипательную, банальную историю? Ради чего? – медленно разворачиваюсь и шагаю в сторону балкона. - Позволь помочь тебе, - идёт за мной. - Нет. Открываю окно и щёлкаю зажигалкой. Огни города отвлекают меня на секунду. Ночью меняется всё: разговоры, люди, мысли. И мне действительно нравится луна. Одинокая, в окружении тысячи звёзд. Смотришь на неё и думаешь, что в эту минуту кто-то где-то тоже поднял голову к небу и думает о своём одиночестве среди толпы. Можно я останусь наедине с луной? Мы понимаем друг друга. - Где твой парень, принцесса? – меня передёргивает от этой фразы, - Дай угадаю, ты любила его, как никого другого. Верила. А он тебя бросил. И теперь ты всё никак не можешь забыть и снова разучилась верить людям, - еле сдерживая себя, молчу, а он продолжает, - Вспоминаешь встречи и хочешь всё вернуть, хоть и знаешь, что это невозможно. Плачешь, когда никто не видит, и ненавидишь себя за свою слабость. Но мы оба знаем, что ты ему не нужна. - Заткнись, - рявкаю я, всё так же рассматривая свет в окнах дома напротив. - Где. Твой. Парень. Принцесса? – по словам проговаривает брюнет, играя на моих нервах. - Он умер, - слова вырываются в порыве внутренней истерики. Это было настолько громко, что, теперь, кажется, будто бы все звуки мира резко заглохли. Из глаз непроизвольно потекли слёзы, а руки затряслись. Разворачиваюсь и смотрю на испуганного Максима. Тот сделал шаг назад.       **=** Большой город. Оживлённая трасса. Дует ветер, разгоняя листву по дорогам. Светофор горит красным. Что-то щёлкает – и он уже зелёный. Единственная девушка, стоящая на бордюре, делает шаг вперёд. В её ушах играет «Tracktor Bowling» . Середина дороги. Она оглядывается по сторонам. Останавливается. Водитель чёрной машины, с колёсами цвета всей палитры (как оказалось после, он просто не любил обычные вещи) с интересом разглядывает красноволосую, которая была в рваных шортах и совсем коротком топике, оголяющем её живот. В её внешности не было никакой изюминки. Но было что-то особенное, что зацепило его. Среди серого, пасмурного дня она появилась, как яркое пятно в его жизни. Казалось, что девушка облила себя неоновой водой. Вот и светится. Грациозный шаг, немного рассеянный взгляд, потрёпанные волосы, синяки на коленках. И эти сильно подведённые глаза, цвета холодной стали, смотрящие на него. Вдруг, один из её наушников выпадает. Девушка теряет сознание. Падает на двухцветные полосы. На светофоре осталось 5 секунд, после чего все машины окажутся уже на другой стороне улицы. Недолго думая, парень выскакивает к незнакомке. Подхватывает её на руки, кладёт на заднее сидение и едет в больницу. Ещё тогда он и не знал, насколько важной она станет для него. Спустя полчаса, которые парень провёл в коридоре, на неудобном, жёстком стуле, девушка вышла из кабинета номер «21» . Всё такая же, какой была до того, как попала сюда. Легонько улыбается и подходит к своему спасителю. - Спасибо вам огромное, - её улыбка стала ещё шире, - Кто знает, что бы было, если бы не вы. Кстати, меня Саша зовут, - протягивает руку. - Приятно познакомиться, - парень поднимается и пожимает ей руку, - Меня тоже Сашей звать. В этот самый момент, когда их глаза встретились, две души стали одним целым. Любовь с первого взгляда? Такая чушь, казалось бы. Но месяц за месяцем, а эти двое всё ещё вместе. Долгие разговоры по ночам и поездки на машине с хорошей музыкой. Смех. Кино. Второй этаж кафе, место у окна. Лавочка возле озера. Мост, на котором захватывает дух и кружится голова от высоты. Рассветы. Закаты. Промокшие ноги, после бега по лужам. Холод и горячий чай. Снег за шиворот. Красный нос и аккуратные веснушки на щеках. Улыбки. Взгляды. Родные руки. Цветы в волосах. Жара. Водяные пистолеты. Мороженое. Ночи на крыше многоэтажного дома. Три часа в поломанном лифте. Улицы, пропахшие знакомым парфюмом. Нелепые ссоры. Истёртая обувь после прогулок. И несуществующее время. Но где-то в середине декабря, он набрал её номер и очень тихо, без эмоций: - Я тебя не люблю. Не звони мне больше, - а после, короткие гудки в трубке и прямая линия, вместо пульса. Телефон не в сети. Двери закрыты. Отбивала ноги об порог и стучала в дверь до боли в руках. А он сидел за дверью и молчал. Задыхаясь, кричала, стоя в подъезде. Всхлипывала. Молила о пяти минутах разговора. Сидела у стены, утыкаясь в колени носом. Не могла поверить. И ждала чего-то полночи. Проходили дни, складываясь в недели. Девушка всё так же приходила под вечер. Сидела под дверью. Почти не ест, не спит, не верит в счастье. И глаза блестят бездонной печалью, потому что постоянно плачет. - Я ведь никогда тебя не дождусь, не так ли? К ненужным не возвращаются, - сегодня она не стала встречать утро в подъезде. Ушла. Бродит по улицам, когда мёрзнут ноги и снег сыпется на голову. Пустой парк. Темно. Все нормальные люди лежат в тёплой постели. А она сидит на лавочке, прижимая к себе колени. Снова плачет, утыкаясь носом в холодные джинсы. Когда за окном мороз, слёзы кажутся очень горячими. Солёный – это вкус боли. Потому что слёзы не бывают сладкими или перчёнными. Они всегда немного пересоленные. - Сколько раз нужно повторять, что ты должна носить шапку? – спокойный голос. Руки в карманах. Девушка резко поднимает голову. Все слова и эмоции, которые держала в себе всё это время, куда-то подевались. Бледная кожа, синяки под глазами, фиолетовые губы, измученный вид. Он явно болен, совсем не похож на себя, - Снежинки на твоих волосах очень красивые, не спорю. Но, - достаёт из кармана шапку с забавными ушками ( это был её подарок ему на новый год) и заботливо одевает ей на голову, - так намного лучше, - убирает пряди волос, падающие на глаза девушки. - Разве не имею права знать ответ хотя бы на один вопрос? – поджимает губы. Такое ощущение, что парень и не уходил вовсе. Будто ничего не было. Будто это был лишь страшный сон. - Мне не хотелось причинять тебе боль, - проводит ладонью по её щеке, вытирая слёзы, - Но разве могу уйти, не взглянув на тебя в последний раз? – его слова, как лезвие по коже, - Сашенька, милая моя, - слабая улыбка, - Пообещай мне, что будешь счастлива. Она непонимающе хлопает глазами. Начинает светать. И не заметила, что уже около двух часов просидела на чёртовой лавочке под уличным фонарём, свет которого очень раздражает. - Прости, - его голос дрогнул. Убирает свою тёплую руку. Закрывает глаза. И падает назад, прямо в снег. Всё происходит, как в замедленной съёмке: девушка рухнула на колени, трясёт его за плечи. Но больше не слышно стука в груди. Вызывает скорую, невнятно называя адрес. И плачет над телом. Нет, не просто плачет, она ревёт. Так сильно, с надрывом, положив голову ему на грудь. Утро. Два врача кладут на носилки парня, который больше не дышит. И трое не могут успокоить девушку, которая бьётся в истерике. Люди, идущие на работу, останавливаются и смотрят на эту ужасную картину: девушка чуть ли не вырывает запутанные волосы, размазывает тушь по лицу и кричит севшим голосом так, как будто горит заживо. - Вернись ко мне, прошу. Я ведь не справлюсь...       **~**