Просто стих

Ка­па­ют слё­зы, те­кут по ще­кам: Вос­по­мина­ния ос­трее, чем бы­ли ког­да-то. Я пом­ню: со мною ты вмес­те гу­лял. Тог­да в пер­вый раз я ска­зала: «Па­па». Я пом­ню тот страш­ный и прок­ля­тый день, Ког­да мне хо­телось от го­ря пла­кать. Тог­да бы­ло хо­лод­но, ве­тер шу­мел. А ты не при­шёл ни се­год­ня, ни зав­тра. Тог­да бы­ло не­бо пе­пель­но-се­рым, Тя­жело мне ещё ды­шалось... Весь день мне ка­зал­ся ка­ким-то не­лепым. И всё так слу­чилось, как мне по­каза­лось. А мне по­каза­лось, что бу­дет вой­на. Я пом­ню, как в детс­тве гу­ляя с друзь­ями, Вой­ну об­сужда­ли, стре­ляли шу­тя И смерть мы при­думы­вали се­бе са­ми. Кто знал, что слу­чит­ся всё так, как тог­да, В дав­но все­ми на­ми за­бытом детс­тве. Я пом­ню: ре­дели тог­да об­ла­ка. Мы пла­кали. Пла­кали с ма­мой вмес­те. Всё так и слу­чилось. Приш­ла по­хорон­ка. Отец не вер­нётся. В ис­те­рике мать. Пусть я и бы­ла тог­да прос­то ре­бён­ком, Но всё же смог­ла я при­чину по­нять. При­чину стра­даний, при­чину ис­ка­ний, При­чину обыч­ной ис­ти­ны той: За что за­бира­ют от­цов и де­душек? За что за­бира­ют семью и кров? Ник­то не от­ве­тит. Лишь вос­по­мина­ния Ос­та­вят мне свой очень уж кол­кий след. Я знаю: не по­вод всю жизнь жить в стра­дани­ях. Но один есть воп­рос: кто даст мне от­вет? От­вет мне на то, за что па­пу уби­ли, За что уже год как стра­да­ет мать? Эй, вы! Вы не лю­ди! О чес­ти за­были. О том, ес­ли взял ты, то дол­жен от­дать. Хо­тя не вер­нутся от­цы и де­душ­ки, Ко­торые да­же не ду­мая шли На вер­ную смерть. Но ведь смерть не за ме­лочь, Они шли за дом и за на­шу жизнь.