Просто стих

Тоска овладевает мной опять И чувствую себя я глупо снова. Ты почему не можешь правду мне сказать? Слоняюсь я бессмысленно по дому. "Привет" хотела просто написать, Но, вдруг подумав, что тебе я в тяжесть, Решила себе в радости я отказать. Не сожалею. Разве только малость. Смотрю в окно пустое, в мир бесценный, И снова мысленно с тобой гуляю где-то. Тот миг... Он был немножечко неверный. Прошло то время. Где же наше лето? Прошло то время радостных мечтаний, Счастливых снов я не увижу больше. Знакомство лишь доставило страданий, От не отправленных же писем раны толще. А что же написать ещё? Не знаю. Сказала б в рифму, но боюсь, что правда Меня сломает. Почему, хозяин? Зачем, зачем меня страдать заставил? Молчишь? Ну что ж, сам участь себе выбрал. Ты думаешь, что вправе ломать судьбы? Ты думаешь, что ты играешь в игры? Нет. Я думаю, такого уж не будет. Ты думаешь: " На что она способна? Она же просто глупая девчонка. Меня лишь отвлекает от работы. Не хватит у неё на то силёнки." Зря. Зря так думаешь. Сегодня я решила, Что я смогу. Смогу тебя оставить. И всем я докажу, что снова стала сильной. Прости, но больше ты не мой хозяин. Ты думаешь, что просто пошутила. Ты думаешь, что не смогу решиться. О, Боже, как же я тогда сглупила, Когда позволила себе в тебя влюбиться. Сижу и думаю: писать или не стоит? Второй уж день как не могу решиться. Ответ, возможно, истину откроет, Возможно, заточит меня в темницу. Ну нет. Тогда уж зря я всё затеяла. Игра... Она надолго затянулась. И жизнь уж для меня была утеряна Тогда, когда опять одна проснулась. Какой же бред пишу. Самой смешно становится. Наверное, и впрямь пора лечиться. А сердце... Нет, оно не остановится: Боль собирает и хранит в себе крупицами. Прости, прошу, прости ты за вторжение, К тебе, художник, снова обращаюсь. Вся жизнь моя - сплошное унижение. Сейчас от правды я куда-то прячусь. Зачем? Никто мне снова не ответит. Она... Она же тоже тебя любит! Да я готова вечность падать в бездну Лишь для того, чтоб быть с тобой минуту. Хочу сказать, что от любви ослепла. Хочу сказать, что только ты любимый. Но понимаю: это всё нелепо, Ведь ты сидишь перед своей картиной. Люблю? Нет, громко сказано. Скорее, ненавижу. Прости меня, неведомый художник. Как жаль, что тебя в жизни не увижу. Как жаль. А скоро будет дождик. Глупа? Наивна? Знаю, извините. Ещё прошу прощенья за вторжение. Меня, меня одну во всём вините. Это всё я. Сейчас в изнеможении Сижу и просто я не верю, Что всё мне просто-напросто приснилось. Что будет дальше? Я открою двери, А там: " О, Господи, пророчество свершилось!" Опять проснулась я в поту холодном. Кошмар в глазах моих застыл уж снова. Я знаю, что любовь моя не модна, Ты не найдёшь в ней никогда основы. Мне жаль тебя, художник мой неведомый. Ха, "мой" опять сказала по привычке. Жаль, что останешься для всех ты неизведанным. А память угасает словно спичка.