Шарф

Мышонок Джон сидел на груди невесомым грузом. Коготочки накрепко вцепились в плотную ткань шарфа. Шерлок Холмс поначалу и не заметил этого: он надел шарф не более минуты назад, а Джон уже успел по-хозяйски расположиться на самом узле и — да! — задремать. — Джон, — позвал детектив, чуть подув на мохнатую спинку, — Джон, я же сказал, что не могу сейчас взять тебя с собой.  Мышонок сладко зевнул во всю свою маленькую розовую пасть: — Шерлок. Пускать. Нет, — пискнул он сквозь сон и завозился у Шерлока на груди.  — Хорошие летучие мыши днём спят, — подкинул детектив новый аргумент, зная, как его Джон заботится о своей репутации среди крылатых собратьев. — Нет.  — Джон... — Шерлок запнулся. На всём белом свете было только одно живое существо, которому Холмс совершенно не мог противостоять. И, как ни парадоксально, этим существом был не «обожаемый» братец, не злодей-психопат Мориарти, не, в общем-то, человек, а — говорящая летучая мышь. В конце концов, как можно переспорить того, чей главный контраргумент — заснуть посреди дискуссии? Вот как сейчас хотя бы... Тельце мерно вздымалось — вдох-выдох, вдох-выдох. Плавно, чтобы не разбудить любимого питомца, Шерлок ослабил узел и аккуратно снял шарф через голову.

***

— Я скоро, Джон, — прошептал Шерлок укутанному в синий кашемир мышонку. Шарф сегодня снова пришлось оставить в джоновом гнёздышке. «Нужно будет на обратном пути купить еще один шарф. Боюсь, этот Джон присвоит... Как и бордовый халат... И спит он в моем дирстолкере — хотя, на этот счёт я не возражаю. Ох, Джон», — думал Шерлок, направляясь в выходу из комнаты. — Шерлок. Любить, — сонно пропищал Джон, переворачиваясь на другой бочок. Детектив улыбнулся, затворяя за собой дверь. Несмотря ни на что, вот оно — его маленькое счастье посреди хаоса промозглого ноябрьского Лондона.