Сотый

На голову падают взрывы и крики, в уме лишь звенит всё та просьба "прошу…". На грани застрял, нереальности стыки толкнутся – я снова туда ухожу, я снова туда возвращаюсь – на кипы каких-то мешков из брезента с одеждой… На сотый раз всё потихоньку погибнет. На сотый раз медленно дохнет надежда. Я не хочу. Мне так надоело – я помню боль и я помню страх, а после меня накрывает белым. Я просыпаюсь. Теряюсь во снах. Меня поведут к моему отряду – его в сотый раз убивают за покер. Очнусь я и позже, по тысяче к ряду – смеётся, осклабится карточный джокер… "Тебе умирать быстро входит в привычку. Ну и… очень больно потом оживать?" Да, очень больно. И жизнь тут в кавычках. На сотый становится просто посрать.