Больная любовь

Кровь медленно стекает по стене. Холодно. Он смотрит на тебя. Тебе страшно… наверное… ты не уверен потому, что сил уже не осталось. Всё как обычно. Ты, он, комната, кровь. Да, кровь. Эта комната когда-то была белой, но увидь вы её сейчас, то ни за что не поверили бы. Сейчас она раскрашена во все оттенки красного, какие только может дать кровь. Иногда ты удивляешься, как ты до сих пор не сдох от потери крови. А он смотрит и улыбается. Его улыбка прекрасна, но в тоже время это настоящая пытка – никогда не знаешь, что от него ждать, когда он улыбается. У него такой вид, будто он малышу конфетку дал. Хотя, может, так оно и есть. Он говорит, что красный цвет подходит под цвет твоих волос. Да уж. Когда-то они были рыжими, но теперь они действительно ярко-красного цвета. Они уже давно пропитались кровью. А у него волосы цвета белейшего горного снега. Они как будто и не замечают преобладающий здесь цвет – выделяются. Смотришь на это белое пятно до боли в глазах. Похоже, ты сейчас вырубишься. Он замечает, как медленно опускаются твои веки. Твои глаза закрываются – долгожданная темнота. И ты только чувствуешь, как твоё тело становится невесомым и… ты больше ничего не чувствуешь. Не чувствуешь как он обнимает твоё обмякшее, быстро холодеющее тело. Не слышишь, как он шепчет что-то успокаивающе. Не чувствуешь тёплых солоноватых капель на губах, когда он понимает, что тебя больше нет. Как он молит о прощении Бога, которого всегда ненавидел. Не увидишь, как он в бешенстве разбивает руки в кровь о стены. Как в сумасшествии хватается за нож, кричит, срывая голос, о любви. И ты никогда не узнаешь, что он умер в тот же день, что и ты. И что спустя полгода в полицейских сводках будет написано: «Это было зверское убийство. Следствие считает, что имело место похищение. Но об убитом не смогли найти никаких данных. Об убийце смогли узнать лишь то, что это больной, сбежавший из психиатрической больницы в Ирландии. Жертва и убийца не знали друг друга. Их ничто не связывало…» Эти строки были выведены твёрдой рукой детектива, полностью уверенного в своих выводах. Но он ведь даже не догадывался, что двое умерших - оба любили друг друга. Они были просто людьми, которые любили. Люди непостоянны и жестоки. Эти двое просто хотели быть вместе. Говорят, что любовь - как неизлечимая болезнь. Вот такая вот больная любовь их посетила.