Прости, что не могу забрать твою боль.

Прицельный удар по мячу. Стремительно рассекая воздух, он летит в сетку ворот. Мимо вратаря. Мимо твоей мечты. Мимо всех усилий, потраченных ради нее. А ты стоишь. Стоишь и смотришь, как снова кто-то топчет твою мечту. Ты просто смотришь и ничего не можешь сделать. Казалось, будто это длилось вечность. Как в сотню раз замедленный кадр. Мяч бьется по сетке и мягко падает на газон. Но это еще не конец. Ты еще можешь все изменить. И ты летишь, словно за спиной выросли крылья. Летишь, не замечая усталости и боли. И все мимо. Единственное, что сейчас важно - это забить. Забить во что бы то ни стало. Ведь до мечты рукой подать. Вот оно то, к чему ты так стремился. Просто забей. Забей и этого будет достаточно. Но нет. Картинка из радостных грез оказалась миражом и стремительно расстаяла под взглядом твоих уставший глаз. Вот и все. Снова. Снова это происходит. И ты бы с радостью отдал все, лишь бы вытащить тот мяч из сетки. Как будто что-то можно изменить. Все напрасно. Обессиливающие тренировки, после которых с трудом до кровати добираешься. Боязнь получить травму и стремление впервые в жизни поберечь себя в играх за клуб. Превозмогая боль, критику и усталость, ты шел к своей цели. Удар за ударом, в одиночестве отрабатывая штрафные, ты чувствовал себя все ближе к своей мечте. Ты сделал все, что мог и, оставив душу на поле, ты уходишь. Уходишь лучшим. Уходишь, такой гордый и полный боли. Безделушка в руках; как будто она уменьшит горечь поражения. Прости. Прости, Лео, что не могу забрать твою боль. Спасибо. Спасибо, Лео, за незабываемый июль.